tag:blogger.com,1999:blog-27597566153308927352023-11-16T07:52:25.986-08:00ResmungosMoreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.comBlogger231125tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-82138248660027648392016-02-21T15:10:00.001-08:002016-02-21T15:10:03.202-08:00Na Lins<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13px;">A mão do cabelereiro tremia. Alguns minutos e cabelos no chão ele voltou a comentar comigo sobre sua boa relação com a mãe de seu filho mais novo, como havia feito com o cliente anterior. A risada era doída, desconfortável, após cada frase sobre o assunto. Sorri, disse que o que importava mesmo era o carinho pela mulher que deu a ele seu maior presente. E vice versa. - É verdade, é verdade. O menino havia trocado de escola 3 vezes, mas se encontrou em uma do ramo religioso. Nem recuperação pegou. Não disse a ele que eu fui o rei da recuperação. Mas contei do encanto pelo bairro preferido dele em SP. Se pudesse, voltava, mas o orçamento não permite. 500 mil num apto pequeno de 2 quartos? Deve ser muito mais. O corte custava 50. Não tinha o dinheiro, ele fez por menos.</span></div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-40883809110819632662015-08-17T22:15:00.003-07:002015-08-17T22:15:37.296-07:00Caminhar<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="" src="https://player.vimeo.com/video/134610475" webkitallowfullscreen="" width="500"></iframe> <br />
<a href="https://vimeo.com/134610475">Caminhar</a> from <a href="https://vimeo.com/user38095461">Moreno Bastos</a> on <a href="https://vimeo.com/">Vimeo</a>.<br />
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br /></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-60369796640103168042015-08-03T19:15:00.000-07:002015-08-03T19:15:49.569-07:00Exercício de um poema<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Um pé na frente<br />
do outro.<br />
O início de uma<br />
fila.<br />
Olhe para frente,<br />
conte até onze.<br />
Feche os olhos e solte<br />
as mãos.<br />
Troque os pés.<br />
Equilibre-se.<br />
<br />
<br /></div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-38542580461148641392015-07-12T09:15:00.000-07:002015-07-12T09:31:19.134-07:00Mixtape RAPinverno.01<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<iframe frameborder="0" height="180" src="https://www.mixcloud.com/widget/iframe/?embed_type=widget_standard&embed_uuid=ba796568-8781-4f13-8916-c25c185e2fd1&feed=https%3A%2F%2Fwww.mixcloud.com%2Fresmungosnovos%2Fmixtape-rapinverno01%2F&hide_cover=1&hide_tracklist=1&replace=0" width="660"></iframe><br />
<div style="clear: both; height: 3px; width: 652px;">
</div>
<div style="color: #999999; display: block; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 11px; margin: 0px; padding: 3px 4px; width: 652px;">
<a href="https://www.mixcloud.com/resmungosnovos/mixtape-rapinverno01/?utm_source=widget&utm_medium=web&utm_campaign=base_links&utm_term=resource_link" style="color: grey; font-weight: bold;" target="_blank">Mixtape RAPinverno.01</a> by <a href="https://www.mixcloud.com/resmungosnovos/?utm_source=widget&utm_medium=web&utm_campaign=base_links&utm_term=profile_link" style="color: grey; font-weight: bold;" target="_blank">Resmungosnovos</a> on <a href="https://www.mixcloud.com/?utm_source=widget&utm_medium=web&utm_campaign=base_links&utm_term=homepage_link" style="color: grey; font-weight: bold;" target="_blank"> Mixcloud</a></div>
<div style="clear: both; height: 3px; width: 652px;">
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-22206612762964408302013-03-05T04:04:00.001-08:002013-03-05T04:04:11.659-08:00Cavernas de Bhaja e Karla<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtxKNGTOlYN2Xnwf7SOPcdmIYvO46HKKsHvQqYSJDrq3WzEhTJzFsLk8lwwa4PYEsaPW3VrGZt2tCUbgh3XBgHumn9U_E5RFnDIMp2uhrDjCAuzjHy6BBRj-e61vyn43xjtDC5CVGcn1o/s1600/DSC_0041.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtxKNGTOlYN2Xnwf7SOPcdmIYvO46HKKsHvQqYSJDrq3WzEhTJzFsLk8lwwa4PYEsaPW3VrGZt2tCUbgh3XBgHumn9U_E5RFnDIMp2uhrDjCAuzjHy6BBRj-e61vyn43xjtDC5CVGcn1o/s400/DSC_0041.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Antes
de cair de cama, quando o organismo se revoltou com o tempero
indiano, fui para fora de Pune. Uma hora de estrada, em direção a
Mumbai, fui até Bhaja e Karla caves. Meu último passeio turístico
histórico religioso. Em Karli, as cavernas de Bhaja recebiam a
visita de apenas um casal de turistas. O lugar, um grupo de comôdos
ao redor de um grande templo de teto arredondado usado para rituais
religiosos, é protegido por uma portão frágil e cercas cheias de
furos. Segundo historiadores, Bhaja teve sua importância cultural e
religiosa na rota comercial entre o sul e o norte da India no segundo
século AC. Dentro das cavernas pode-se ver inscrições e desenhos.</span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyMpMzHrrqL9al2RScl3hWpxyZ152ilOesJs1Nu5zYqrMAEbVLsxEFhxtJrvK67x1swAM5ne04lhUxnWnMeC5WUw_50xelkqHZfAWmqQbUqBTcDdvATwNutcwhWuag-eJMdvs6tLmkNsk/s1600/DSC_0072.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyMpMzHrrqL9al2RScl3hWpxyZ152ilOesJs1Nu5zYqrMAEbVLsxEFhxtJrvK67x1swAM5ne04lhUxnWnMeC5WUw_50xelkqHZfAWmqQbUqBTcDdvATwNutcwhWuag-eJMdvs6tLmkNsk/s400/DSC_0072.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBOHX95zuNB2E91_0kN2qxbQmNy4kH7ryn_6xpVL6i6rzKYkZMUZ1rs25yvHWfFCmNIVkCUSQHovIdihjPATowqBNWViWyuY9JjqQFZGJR2CP13fkOW2cVDrv3ERo2Hi0OrK-raDLVw7g/s1600/DSC_0113.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBOHX95zuNB2E91_0kN2qxbQmNy4kH7ryn_6xpVL6i6rzKYkZMUZ1rs25yvHWfFCmNIVkCUSQHovIdihjPATowqBNWViWyuY9JjqQFZGJR2CP13fkOW2cVDrv3ERo2Hi0OrK-raDLVw7g/s400/DSC_0113.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Religião
e comércio não deixam as cavernas de Karla vazias. Em volta da
escadaria que leva a um dos mais antigos templos budistas, do Século
2 AC, barracas se amontoam. Mendigos se apóiam nas muretas e chamam
com as mãos esticadas. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAxm-1mMgtJul1E2ZoJGQPLL-ITKnrvdhQV48om7kqtfwYZKBw13EjFl2MoDfDpj6cd1UDTl1u_zJci44LXgGTl0R_BBwjQVfvd_UFknCgL5jk2cT5mdt0yr35-d-4ZsYryOlu27qUbZg/s1600/DSC_0118.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAxm-1mMgtJul1E2ZoJGQPLL-ITKnrvdhQV48om7kqtfwYZKBw13EjFl2MoDfDpj6cd1UDTl1u_zJci44LXgGTl0R_BBwjQVfvd_UFknCgL5jk2cT5mdt0yr35-d-4ZsYryOlu27qUbZg/s400/DSC_0118.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Uma banda tinha fôlego e a cada degrau
aumentava o volume dos tambores e metais. A turma dançava. Um templo
semelhante ao de Bhaja, mas ainda maior, tem em sua entrada,
esculturas de elefantes, casais e mulheres peitudas dançando. Nas colunas, novas mulheres sentadas em elefantes. Ao
lado, cavernas são alvo de mijo e depredação. </span></span></span>
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-88484000545637222872013-03-05T02:50:00.002-08:002013-03-05T02:50:14.804-08:00EmPune<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Pune
é cidade grande. Vizinha à imensa Mumbai uns 200km. Lugar de
investimentos. Empresas de Tecnologia da Informação indústrias
multinacionais, Shopping Centers e Universidades. Em uma volta pelos
arredores é possível ver dezenas de quilômetros de quarteirões de
prédios em construção. Alguns minutos de estrada e os prédios são
substituídos por condomínios fechados com nomes acabados em Garden,
Golden, Park...</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Tem
grande concentração de moradores estrangeiros. Os turistas também
chegam. Prova disso é a quantidade de hotéis estrelados em forma de
arranha-céus ou prédios de desenhos arredondados e cores metálicas.
Como quase toda cidade indiana, o turismo religioso também é carro
chefe, mas em Pune ele tem outro estilo. Não são tendas no meio do
mato, em terrenos baldios, sem banheiros, lama e poeira de brinde. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifwNvBxcKCrl70smI44BhMeL7PQXO8_30gvSlXLEcjqsATuM75ZWOes-yD9xn2VRgr-BhUnp1wR747hin2D9MqPKqPVDceUMcvqZK9bYGomRCG_B2cZJPhdUI7eVY8dCf5nyHjG3wvbys/s1600/DSC_0672.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifwNvBxcKCrl70smI44BhMeL7PQXO8_30gvSlXLEcjqsATuM75ZWOes-yD9xn2VRgr-BhUnp1wR747hin2D9MqPKqPVDceUMcvqZK9bYGomRCG_B2cZJPhdUI7eVY8dCf5nyHjG3wvbys/s320/DSC_0672.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Em
um dos bairros nobres da cidade, Koreagon Park, um grupo de ruas que
se parece com o jardim Europa com residências parecidas com as do
Alto da Boa Vista, está o Osho International. Não é um Ashram, não
é um hotel. É um resort que ocupa centenas de metros arborizados do
bairro, protegidos por cercas de mabu pintadas de preto e guaritas
com policiais, daquelas parecidas com as do Jardim Europa, que tiram
a calçada dos pedestres. Para uma visita de algumas horas, com
direito a participar da meditação, cobra-se 20 euros. O visitante
ainda tem que entrar com uma roupa cor vinho, que eles vendem por 10
euros, mas no camelô na esquina da rua, sai por 3 euros. “Mas não
tem a mesma qualidade”, diz o francês mal humorado, na portaria com placas de
mármore preto.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Nas
ruas, porsches e carros japoneses dividem espaço com búfalos que
param o trânsito em um desfile que poucos dão atencão. Pelas ruas
os casais andam de mão dadas, arriscam abraços e beijos, sem causar
espanto alheio. As mulheres combinam calças jeans apertadas e ombros
de fora com rostos cobertos. Entre os jovens, o hindi perde espaço
para o inglês e as lojas de fast food tomam espaço das barracas de
samosa e parantha. O progresso do oeste não costuma das brechas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxjE2o5IqHgsi41K5Q2Dz8DhtqAx_XOBFqRRxHnd0l50GHHzfg5I-usXFiIofIPUZYlU1pi2V-xkeKGdWvR_dUbLIm8t5tHYE2suLjSrVe2FJ1s06xoKWV9-0DscB8A25wwqg1angeg18/s1600/DSC_0618.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxjE2o5IqHgsi41K5Q2Dz8DhtqAx_XOBFqRRxHnd0l50GHHzfg5I-usXFiIofIPUZYlU1pi2V-xkeKGdWvR_dUbLIm8t5tHYE2suLjSrVe2FJ1s06xoKWV9-0DscB8A25wwqg1angeg18/s320/DSC_0618.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: 21px;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: 21px;">Entre os prédios novos e envidraçados, casas de madeira da tradicional arquitetura indiana aparecem carcomidas nas ruas transversais, onde a terra retoma espaço do asfalto, as crianças gritam em frente à mesquita e alguns olham curiosos para o turista com uma máquina fotográfica nas mãos.</span></span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-70462012192255418762013-03-05T02:30:00.001-08:002013-03-05T02:30:47.268-08:00No trem<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Quase
três horas da manhã. Já cochilei na sala de espera e agora encosto
minhas malas no chão cuspido da estação de Mhugal Sarai, uns quase
30 quilometros de Varanasi. O trem está marcado para essa hora, essa
plataforma, mas não aparece. Resmungo e olho para duas plataformas à
frente. Ele está lá. E falta muito pouco para partir. Corro igual
um maluco, junto com mais um trio repleto de caixas de papelão.
Atravesso a passarela e ainda na corrida, pergunto para um moleque
onde está o vagão B1. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Estou
na classe AC 3 (ar condicionado 3a classe) pela primeira vez. Tudo
escuro e silencioso, as cortinas estão fechadas e tenho que ir
abrindo uma a uma para achar minha cama. Torço por uma cabine ainda
vazia, mas a minha está cheia. Só a cama vaga. Divido ela com a
mochila e durmo. Do lado, um grandalhão ronca vertiginosamente.
Lembro do Berna em Londres. Seriam 24h de viagem.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Acordo
10h com Rainbow Country. Na sequência, Soul Rebel, Sun is Shining,
Revolution e Hammer. O dia começava bem, mas fiquei sem saber de
onde vinha a música. Entre uma espreguiçada e outra, reparava nos
meus compenheiros de viagem. A impressão era de serem quatro irmãos,
dois homens, que pareciam Sikhis, com um pano preto amarrado na
cabeça, e duas meninas. Um deles carregava um punhal na cintura, com
cabo de marfim.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
outro integrante estava na cama alta, do meu lado. Trabalha na Indian
Railways, é responsável por uma pequena estação em Karnatka,
soube quando já estava de pé e com cama perdida. Durante o dia, as
camas debaixo viram bancos para todos na cabine. As camas do meio são
fechadas. Só as de cima sobrevivem. O lugar era apertado para tanta
gente e mala. Cada movimento ou ida ao banheiro exigiam
planejamentos, perguntas e respostas. Foi aí que pedi ao cara da
cama de cima para trocarmos de lugar. Até agora não sei se ele
aceitou só por educação com forasteiros, ou não. Mas fui para
cama de cima feliz da vida.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Peguei
algumas frutas e um croissant que havia comprado em Varanasi e fui
comer em outro lugar, perto dos cheirosos banheiros, em uma das
paradas. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Ele
voltou a se mexer e logo ganhou velocidade. Abri a porta do trem, o
vento logo soprou forte na minha cara. O dia era bonito, de sol e
paisagens rurais. Sentei na escada, coloquei os pés para fora, como
os vagabundos faziam nos vagões de carga.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"> O trem passou por uma
ponte de ferro. Ouvi um longo rangido, a água verde do rio logo
abaixo dos meus tênis. </span></span></span><span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Voltamos para terra, os vilarejos de casas de
barro, pequenos templos em meio às plantações, os morros verdes e
amarelados ao fundo, meio esfumaçados pela poeira, alguns riacos de
leito seco. O trem deslizava por junções de trilhos, a fumaça
preta com cheiro de curry e a buzina grave, comprida. Estava a caminho de Pune.</span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-82903478417361486522013-03-05T02:28:00.000-08:002013-03-05T02:28:09.548-08:00Entre peregrinos e chuva<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Não
é difícil se perder em Varanasi. Se você ainda está na
disposição, então. Fui engolido por multidões de peregrinos que
rumavam em diversas direções. Por alguns momentos, nem tive opção
de decidir pra que lado iria. Acabei na rua do mercado principal, com
suas lojas de temperos, cheias de potes de vidros coloridos e
pequenas gavetas. Em outra viela, o brilho dourado dos braceletes,
brincos nas bancas de bijouterias. A chuva caía fina e ajuva a
emporcalhar ainda mais a velha e louca Varanasi. O chão tornou-se
uma pasta de merda e lama escorregadia, misturada com lixo. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9sZM3_u9hQ111H27KQZhA2NRA_sO2SHKxizQwT4AD3xKM6UNu_Jvn19_TGBwGFJOfayjPhsra-EObhwKnHjo-RxniZzXIkV3TNLmxleTG0Zj5566TCcfeK-iFMOXD3gx_6iFOwh3hngY/s1600/DSC_0347.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9sZM3_u9hQ111H27KQZhA2NRA_sO2SHKxizQwT4AD3xKM6UNu_Jvn19_TGBwGFJOfayjPhsra-EObhwKnHjo-RxniZzXIkV3TNLmxleTG0Zj5566TCcfeK-iFMOXD3gx_6iFOwh3hngY/s400/DSC_0347.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<br />
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Em
uma das maiores ruas, que desembocam no Ghat principal, uma fila de
peregrinos, de alguns quilômetros, entre estacas de madeira e
policiais com metralhadoras e varas de bambu, aguadavam sua vez para
chegar ao Golden Temple. O fim da tarde se encaminhava e entrei num
barco a remo para visitar o Ganges, a ganga. A noite caiu e não
consegui concluir o plano, que era ir até a outra margem. Fiquei no
passeio comvencional, com direito a fumaça no burning ghat e velas e
oferendas, que me deixaram com peso na consciência, nas águas do
rio. Também vi a iluminada Pooja, o ritual de orações e
oferendas no grande Ghat.</span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Em
meio a um apagão, fui assistir a show de música e dança indiana
clássica.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Caminhei
pelas ruelas escuras e lamacentas atrás do Ashram onde iria
acontecer o concerto, pelo Khumb Mela festival. Os guias eram os
amarelos cartazes grudados pelas paredes, iluminados pelos celulares.
Na busca, me juntei a mais um grupo e um morador nos levou até o
lugar O concerto de uma espécie de violão, diferente do
tradicional, e tabla, ocorreu em um pequeno palco, um tatame de pano
claro. As pessoas se esparramando por ali. Todos estrangeiros.
Reparei em dois ou três rostos conhecidos, possivelmente de
Allahabad. No espetáculo de dança, parte do tatame foi retirado e o
dançarino apresentou-se acompanhado por uma dupla de músicos.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXRsppLfNKYIjhz7uMVS0PKVDeSKpllfCPSQIUa-xkVIPzQYpPtU4gd753GZBnpliUjB8Qse2UyZnVJIAWnhipm6OiVFVKQe38QnuA5Fad9f_n1BpUmBJl_VGz9F87hthw2IOb1nytpEc/s1600/DSC_0305.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXRsppLfNKYIjhz7uMVS0PKVDeSKpllfCPSQIUa-xkVIPzQYpPtU4gd753GZBnpliUjB8Qse2UyZnVJIAWnhipm6OiVFVKQe38QnuA5Fad9f_n1BpUmBJl_VGz9F87hthw2IOb1nytpEc/s400/DSC_0305.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Eram
6h30 da manhã e levantei e corri pela escada e cheguei ao terraço.
Uma mulher fazia Yoga. Alguns macacos caminhavam nos muros dos
terraços de prédios ao lado. Outros turistas acompanhavam o
alvorecer. O rio estava rosa e os barcos pareciam esfumaçados, de
longe.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Organizei
a mala e tomei o café da manhã com quatro macacos, que
literalmente, colaram na grade do meu quarto. Escutamos Jorge Ben e
nos alimentamos com uma dúzia de bananas que havia comprado no dia
anterior. Eles foram embora e eu também, após o check out.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">No
dia chuvoso, me disseram nas ruas para não reclamar. “Quando cai água no seu último dia em Varanasi, é sinal de que vai voltar”.
Vasculhei algumas lojas de livros, incensos e chás. Aproveitei para
retomar alimentação nas barracas de rua, para o azar do meu estômago.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipS9o9BzjWwJs2a6bmFSokwGr9_Tkx1snTN949fkeaKsuGjVOziYNt990kyZP5uMblRB3KSGAi7wx884Q2qJ6Z0y3-zAfjIigGYnrA0uOrH6JtPWFL7yFX7QkPo-bLEzhBd1NiufN_-u8/s1600/DSC_0441.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipS9o9BzjWwJs2a6bmFSokwGr9_Tkx1snTN949fkeaKsuGjVOziYNt990kyZP5uMblRB3KSGAi7wx884Q2qJ6Z0y3-zAfjIigGYnrA0uOrH6JtPWFL7yFX7QkPo-bLEzhBd1NiufN_-u8/s400/DSC_0441.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Encerrei
no Karki's Bar: um sobrado com almofadas no chão, mesas baixas,
pouca luz, pouca pintura, um grande NO PROBLEM nas paredes e
incrível demora para servir um chá de gengibre com mel e limão.
Entre um pipe e outro, escutava o papo alheio. Poderia ficar horas
por ali, se pudesse. Não podia. Corri para o hotel. Tinha que pegar
as malas e ir para a estação.</span></span></span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-9853781087944207792013-03-05T02:07:00.003-08:002013-03-05T02:07:41.024-08:00Varanasi, Benares, Banaras...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Ainda
não havia passado das 9h30, mas o sol já era forte em Varanasi. Sai
da estação e peguei um rickshaw. Ansioso, parei numa rua de
comércio intenso, a Bengali Tola, a última nas proximidades do
Ganges onde automóveis podem trafegar. Me aproximava da área
central de Varanasi, a mais antiga cidade da India.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Adentrei
às vielas e corredores rapidamente, desviando meu corpo de quase 120
kg (eu e mochilas) de pessoas, cachorros, vacas, bicicletas e motos.
Ainda firme, tentava reparar nas construções, no jeito dos
moradores. A cada viela mais próxima do rio parecia que as casas
tinham camadas de poeira cada vez mais maiores nas paredes. A chamada
“cidade viva mais antiga do mundo” borbulha com o Khumb Mela, o
festival religioso que já tinha visto em Allahabad, cerca de um mês
antes.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlURWSJgPFdK0c-Ni_7uoCP3G8SaFbV90GJuLNVeMNJOTNhfjRz649PziTiQ-6bBxGsqfZyM4iX6Q8myHr9xwoVuMqfO7VxzBkoVo2qO1hNZUEpQaf2QCHUnLfGUXOW2G-zRqeN5fAiIc/s1600/DSC_0284.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlURWSJgPFdK0c-Ni_7uoCP3G8SaFbV90GJuLNVeMNJOTNhfjRz649PziTiQ-6bBxGsqfZyM4iX6Q8myHr9xwoVuMqfO7VxzBkoVo2qO1hNZUEpQaf2QCHUnLfGUXOW2G-zRqeN5fAiIc/s400/DSC_0284.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"> <span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Tinha
o nome de três hostels e fui procurá-los. Cheguei a uma das
referências que tinha, o Shiva Café, ponto de encontro dos
estrangeiros. Enfiei a cabeça pela janela e perguntei pelos hostels.
Os dois primeiros estavam lotados para quem oferecia menos de quatro
dígitos. A terceira opção, o folclórico Moona's, mas também
estava cheio. “Você pode ficar no chão do salão lá de cima,
custa 50 rúpias por dia”, disse um jovem hippie canadense com um
tambor na mão, arranhando um português. Mas sem saco de dormir me
desanimou e voltei para as ruas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCm3oBbv2WNfhUk7jkTBSiXGOrU_3wsA62lIexjqxhfbF3Kp9OF_x4IuyoXikZS40-yh_U0FZfhiGHI8ZCfn_RVjRiufknITg6I6xa5kMhFrQrhNTI16hxGGGuje8mdFGRyqWzEn-m2Dc/s1600/DSC_0134.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCm3oBbv2WNfhUk7jkTBSiXGOrU_3wsA62lIexjqxhfbF3Kp9OF_x4IuyoXikZS40-yh_U0FZfhiGHI8ZCfn_RVjRiufknITg6I6xa5kMhFrQrhNTI16hxGGGuje8mdFGRyqWzEn-m2Dc/s400/DSC_0134.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">As
horas passaram e conheci uns 10 quartos, na maior parte do tempo após
ser levado por algum “funcionário de hotel”. Mas todos com
preços além do orçamento. O cansaço venceu e aceitei o quarto
mais caro da viagem.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Apesar
do preço e das escadas, o lugar tinha o ganges na janela, que
aparecia graças a uma fenda entre dois prédios em frente. Melhorou
na manhã seguinte, quando o sol levantou exatamente no local,
fazendo o rio brilhar bem na minha cara.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Pela
viela principal, que entendi chamar-se CT Road, lojas de de discos e
de instrumentos musicais indianos seduzem os turistas, que aproveitam
a estadia para aprender algumas notas de cítaras, sarods. O
instrumento mais procurado é a tabla, tambor típico da música
local. Conheci algumas pessoas que fazem aulas todas as vezes que
passam por Varanasi. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7zG21mmfWoSmc2_nVbxJxaiEBxcFSZV5AO4pknLp9vZ2Taa3f3Q3m4TqZu1NpcpO-GL1WemTibAwaC4uXjIdxLFXk7KAwhXBqNdgxkAA-4WA3CUfwQF_bs8aSBRGhUItkgpDn36LaTi8/s1600/DSC_0229.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7zG21mmfWoSmc2_nVbxJxaiEBxcFSZV5AO4pknLp9vZ2Taa3f3Q3m4TqZu1NpcpO-GL1WemTibAwaC4uXjIdxLFXk7KAwhXBqNdgxkAA-4WA3CUfwQF_bs8aSBRGhUItkgpDn36LaTi8/s320/DSC_0229.jpg" width="214" /></a></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"> <span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Mas
é a religião que chacoalha a cidade. Na entrada do principal Ghat,
à beira do Ganges, o comércio da religião é o que domina.
Centenas de bancas, debruçadas nas escadarias, vendem kits de
oferendas, imagens e outros souvenires de fé. Em toscas camas de
madeira, homens oferecem massagens. Uma tropa pela beira do rio em
todos os ghats vende passeios de barco. As crianças jogam críquete,
outras trabalham duro, uma fila de mendigos esticam as mãos. De
cócoras, grupos conversam enquanto seus búfalos e vacas banham-se
ou são fotografas pelos turistas. Nagababas, os sadhus que vivem sem roupa, acampam em frente am ganges. Fumam charas e ganham dinheiro posando para os turistas. A cidade vive e morre no Ganges.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH_vcBy42BNG3azt8uvurfZZIv_J-32AEIAcJ8MvMtqbMnEz8QtR6BYXjiK5_uW6ETfkU4JPuoMBfoaEBE6JblIAsw3pPwj9XbPv1Uh2esGRYaShC60ADCNb9JWldiEKwjaWnZAcVU-ko/s1600/DSC_0154.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH_vcBy42BNG3azt8uvurfZZIv_J-32AEIAcJ8MvMtqbMnEz8QtR6BYXjiK5_uW6ETfkU4JPuoMBfoaEBE6JblIAsw3pPwj9XbPv1Uh2esGRYaShC60ADCNb9JWldiEKwjaWnZAcVU-ko/s400/DSC_0154.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Perto
dali, nos “burning ghats”, rituais de cremação são verdadeiras
atrações e chama a atenção de locais e estrangeiros. Embrulhados
em papel colorido e brilhante, os corpos chegam carregados por grupos
de homens, que cantam, alguns batem palmas. Funcionários retiram
troncos de enormes pilhas dispostas nas escadarias. A fumaça das
fogueiras já escureceu as parades dos prédios em volta. As
cremações não param. São cerca de dez fogueiras acesas ao mesmo
tempo. Uma apaga e logo o funcionário, usando um pedaço de pau,
vasculha as cinzas atrás de possíveis bens que o fogo não levou. E
então, uma nova cama de troncos é montada para que um outro ritual
comece. As fotografias são proibidas. Mas existem possibilidades no
mercado, se você quiser um close. Barcos encostam para acompanhar as
cenas. O cheiro da fumaça é estranho. Fácil de enjoar. Mas a banca
de chai bem no meio do nevoeiro é um sucesso.</span></span></span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-52498720149542028092013-03-05T00:41:00.002-08:002013-03-05T00:41:37.968-08:00Resvalo em Kolkata<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Dessa
vez cheguei em Kolkata pela estação ferroviária de Howrah, a maior
delas. Do outro lado do rio Hooghly. O sol da manhã já se impunha e
reconheci alguns prédios na outra margem. Já havia estado ali à
pé. Dava para ir caminhando até Sudden Street. Mas por puro cagaço,
desisti de deixar a mochila grande no guarda volumes da estação.
Teria que estar ali novamente às 20h para pegar o trem de Varanasi. </span></span></span><span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Peguei um taxi, já que rickshaws são proibidos de ir até ali. É a máfia taxista.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Tentei
colocar as mochilas no hotel onde havia ficado, o Paragon. Mas
negaram. Então fui ao Maria Hotel, onde já deveria ter ficado da
outra vez. Um casarão antigo e detonado, de portas duplas e grandes
e com dois terraços no alto. Dei uma grana pro funcionário e pude
guardar as malas e usar o banheiro. A saúde não estava lá essas
coisas. Tomei café da manhã ocidental e usei a internet numa
lanchonete na mesma rua. Fui até a agência que me vendeu os
bilhetes de trem para Puri e Varanasi, precisava pegar o número do
acento da viagem noturna. Os números só são liberados algumas
horas antes da partida. Na agência, perguntei sobre trens de
Varanasi para Mumbai para deixar tudo preparado na hora de finalizar
a viagem. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Os trens estavam lotados. Corri para o escritório da
Indian Railways para tentar um lugar na cota para estrangeiros. A
fila era grande, mas organizada por senha. Aos poucos, os gringos vão
se conhecendo e trocando informações sobre destinos. No tempo em
que estive ali não vi um sair sem sua passagem arrumada. A minha
saiu rápido e chegaria em Mumbai algumas horas antes do avião.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpiM90zDDjsBKZohaQ01hqs3U6Fok29uZZLvP1bhq5zQTJs0vO4Pq27fsRysaRiOgOua1xV6yggCidfdFpYtZ9XIhnLljSvCMe3LoH0re02csFsc2bjhsJt84cjqOqkDks1Maa_Xid0iQ/s1600/DSC_0076.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpiM90zDDjsBKZohaQ01hqs3U6Fok29uZZLvP1bhq5zQTJs0vO4Pq27fsRysaRiOgOua1xV6yggCidfdFpYtZ9XIhnLljSvCMe3LoH0re02csFsc2bjhsJt84cjqOqkDks1Maa_Xid0iQ/s400/DSC_0076.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Resolvi
voltar andando. Tinha pouco mais de três horas para voltar à
estação. Fui em direção à Esplanada de Kolkata. No caminho,
ainda mandei um chai e uma salada de frutas e legumes. Perto da curva
onde entraria para retornar a Sudden Street, uma praça cheia de
esculturas e bustos de personalidades. Em uma das esquinas, Marx e
Engels, sempre lado a lado, caminham em direção ao pôr do sol.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Enrolei
e jantei na mesma lanchonete com internet e parti para a estação,
que estava abarrotada. Sem atrasos, encontrei meu lugar no trem na
lista que vem grudada do lado de fora dos vagões. De manhã, estaria
em Varanasi.</span></span></span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-74346455973978457232013-02-20T21:33:00.002-08:002013-02-20T21:33:52.237-08:00Viajantes, restaurante e atropelos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Faço
as refeições todos os dias no Honeyfall, um restaurante com telhado
de folhas de coqueiros e bambu. Desenhos nas paredes: peixes, olhos
coloridos, um coração escrito Puri dentro, como tatuagem antiga. A
comida e o preço honestos. O dono me deixa dever por algumas horas e
também me deve, certas vezes. Mas a conta fica sempre acertada. Fica
numa esquina da rua do hotel. É ponto certo de alguns outros
turistas, locais e gringos. Forma-se uma familiaridade entre os
clientes. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5LJFB4qIei3sy1uXGfZF8_ZzN9FdJw33Q-6UipvXmN3ZL3GvD6CyuSNuEeL9jeQZoVvxADG-MzplOucuLKNi-WkKwhR0dPXad-xhV9R2nzn_pRgpHeSb32mR9q7nePnLX0GQJZTdipYo/s1600/DSC_0059.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5LJFB4qIei3sy1uXGfZF8_ZzN9FdJw33Q-6UipvXmN3ZL3GvD6CyuSNuEeL9jeQZoVvxADG-MzplOucuLKNi-WkKwhR0dPXad-xhV9R2nzn_pRgpHeSb32mR9q7nePnLX0GQJZTdipYo/s320/DSC_0059.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Um casal de coroas franceses. Ela com a voz bem fina e ele
com um chapéu de pescador. Duas indianas, uma com o cabelo bem curto
e outra de cabelos castanhos. Sempre cheias de sorrisos. Um
argentino, que abandonou o trabalho de contabilidade que tinha com o
pai. Está viajando, meses e meses. Depois da India, Tailândia,
Indonésia. Depois vai pensar no que fazer.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"> “Quando o dinheiro
acabar.” Um europeu, senhor, que pede o mesmo café da manhã e que
pega o jornal, depois que leio. Toma café, apesar do café indiano
ser muito ruim. Um alemão, de Jena, que não gosta do restaurante,
mas estava ali conversando com o argentino. Depois encontro ele na
praia. Dá aula de yoga na Alemanha. Também faz capoeira angola e
fala português. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Sabe muito sobre a religião hinduista. Vamos
andando em ritmo forte pela praia. Ele faz isso quase o dia todo. “Lá
para o lado da cidade, as energia são ruins.” Fala sobre os
deuses, fala sobre a energia que recebe quando está em contato com a
natureza, fala sobre a alimentação correta, sobre Yoga, capoeira,
meditação, mistura com inglês, fala da Europa que “não possui
boas energias. Só serve para dinheiro”, fala das regras e mais
regras da cultura alemã, fala dos indianos que “sugam as energias
dos outros. Só estabelecem relação a partir de dinheiro”. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Em
alguns momentos, o vento forte do mar não me deixava escutar direito
e era o momento em que tentava absorver algumas daquelas centenas de
informações por segundo. Também fala sobre surfe em Bali, ventos,
pranchas. Ele também procura outro modo de vida. Quer dar aula,
gosta, mas quer fazer isso na Asia, talvez na India, talvez em outro
lugar. “O Sri Lanka, Laos, Vietnan, esses lugares são mais
bonitos, existe muita natureza ainda.”Precisava de um pouco de
silêncio depois de tanto ouvir. Voltei para o hotel, antes, alguns
minutos de observação de ondas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_KGMhcKIqncTtI5GPysbJv96MaYAote_uu3jFJwsq4JmuSm_AHiFUabP3wtI0lZK5jkvym3ysLI5RwKwfQ5SDTX12JzBuzhe6LCTVgrG7QsamhHZBoeWwxWA8PcLjz-T2vXwC1gRPHWM/s1600/DSC_0397.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_KGMhcKIqncTtI5GPysbJv96MaYAote_uu3jFJwsq4JmuSm_AHiFUabP3wtI0lZK5jkvym3ysLI5RwKwfQ5SDTX12JzBuzhe6LCTVgrG7QsamhHZBoeWwxWA8PcLjz-T2vXwC1gRPHWM/s400/DSC_0397.JPG" width="266" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Na
despedida de Puri tomei coragem para mergulhar no mar de West Bengal,
após bater um papo e ver um tiozão australiano de Melbourne, que
viveu 10 anos na India, pular naquela água gelada e suja. Me contou
que estava no país após mais de 10 anos sem visitas. Veio sozinho e
deixou a mulher triste em casa. Mas ela tinha trabalho e
ele...”pouco trabalhei na minha vida. Tive sorte”, respondeu.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Em
Puri não colocava os pés há mais de 20 anos. Foi para rever
amigos. E quase todos já estavam mortos. Mesmo chateado, disse
compreender. “Muitos deles não levaram uma vida muito saudável,
além de amizades pouco saudáveis também.”</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Comemos
umas mexericas e cada um foi para o seu lado. Quando saia da cidade,
caminhando, fui atropelado por uma bicicleta. O ciclista foi para o chão. Todos estavam bem. Andei até a estação de trem e subi no Sri Jagannath Express às 22h30, sentido Kolkata.</span></span></span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-30303763262727240042013-02-20T21:07:00.002-08:002013-02-20T21:07:17.529-08:00KonarÊ!!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Puri
está no estado de Orissa, um dos mais pobres da India. É uma das
principais cidades sagradas do país, para onde vão os peregrinos.
Cidade de Jagarnath, uma forma de Krishna. Os principais templos são
fechados para turistas, descobri na marra, andando de um em um.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Então
fui para Konark, 35km ao norte. Lá está o templo do Sol. Entrei no
ônibus e não cabia no banco. O cobrador ainda do lado de fora
gritava: Konarê, Konarê!! E como não há pontos de parada
oficiais, ele vai gritando a viagem toda, pendurado na porta. </span></span></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7X4XO7C9HaUaLmyQxDPZQDKKSuiDloz5AeMIMe6jQ6l45B_NQ8cqeKVk7WH8oixAkeVBDdF90z9FtPsavy06q-YwykY5zLo62GxIo59bDV419zsRc7Hmfk2iuBVpD7id9pGAxyq12D-8/s1600/DSC_0072.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7X4XO7C9HaUaLmyQxDPZQDKKSuiDloz5AeMIMe6jQ6l45B_NQ8cqeKVk7WH8oixAkeVBDdF90z9FtPsavy06q-YwykY5zLo62GxIo59bDV419zsRc7Hmfk2iuBVpD7id9pGAxyq12D-8/s400/DSC_0072.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
trem passou pela praia de Konark e minutos depois desci na entrada do
templo. Ao redor, lojas e berracas e resturantes, que cruzei
rapidamente, acompanhado por uma fila de estudantes que também
chegava para uma visita. Já dentro do complexo, dezenas de
estudantes sentados no chão escutavam alguém, que parecia dar um
sermão, de mircrofone em punho.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuVmTn_sFMk5OHe-gJo2yzWOcrkyn84AlC-ZTSqGj2flSb59qQgxf_O7YwA4RdDloxh36sgBoM6uMee7e4m75SVARX4cMpdywSZSX9yHN84z9h_-9hrnGdpulSoiM9CPtENA9ANIMtPBo/s1600/DSC_0224.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuVmTn_sFMk5OHe-gJo2yzWOcrkyn84AlC-ZTSqGj2flSb59qQgxf_O7YwA4RdDloxh36sgBoM6uMee7e4m75SVARX4cMpdywSZSX9yHN84z9h_-9hrnGdpulSoiM9CPtENA9ANIMtPBo/s400/DSC_0224.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">A
entrada é cara, 250 rúpias. Um indiano paga 10. É assim na maioria
dos templos indianos. O Templo do sol é dedicado ao deus Surya,
construído no século XIII. A maior parte do templo é feito de
Sandstone na arquitetura denominada Orissan. É considerado um dos
principais templos da India.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Suas
paredes, assim como Kajuraho, possuem esculturas eróticas. Mas o
templo principal é muito maior. São cerca de 30 metros, rodeado por
construções menores e um jardim simples, mas bem cuidado, onde
garças curiosas chegam perto dos visitantes, atrás de comida. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0PRUT0phVFYnfHnLA9xQCGeEJa_yQET2YYk93wSp1PcDVgmLMj3NZKAgzqYU6hPe05nphkXpCcmnqUUJiqJ5JLqHMm8VriSBboSq1pxjQBFV_xNk8m5f0-Bu7lH_QrHfHMbowJt8ezZU/s1600/DSC_0284.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0PRUT0phVFYnfHnLA9xQCGeEJa_yQET2YYk93wSp1PcDVgmLMj3NZKAgzqYU6hPe05nphkXpCcmnqUUJiqJ5JLqHMm8VriSBboSq1pxjQBFV_xNk8m5f0-Bu7lH_QrHfHMbowJt8ezZU/s400/DSC_0284.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Quem
resolve não pagar, pode circular ao redor do templo, pelo muro.
Gastei algumas horas no lugar e tornei-me um possível empresário ao
conhecer um senhor indiano que festejou quando eu disse ser do
Brasil. “As relações comerciais entre India e Brasil estão muito
boas”, disse, me entregando um cartão.”Trabalho para um grupo
que movimentou mais de um bilhão de dólares no ano passado”,
reiterou.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Após
os negócios, no caminho para a saída, conheci um inglesa.
Dançarina, estuda e ensina dança clássica indiana. Ficará 6 meses
no país em aulas e festivais. Almoçamos, enquanto ela me explicava
as tradições e histórias da dança indiana e as dificuldades em
viver artisticamente em Londres. Também aproveitei para pegar uma
dicas sobre Varanasi, o próximo destino. Caminhamos até a praia,
pela beira da estrada que passa por um santuário ecológico. Percebi
que a melhor parte de Puri é Konark.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"> <span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Com
preguiça de voltar andando e atrasado para o último ônibus para
voltar, pegamos um rickshaw. Nos despedimos e pulei no ônibus,
completamente lotado. Nos primeiros minutos, resmungava a cada parada
e tentativa o cobrador em enfiar mais gente no veículo. Aos poucos
entrei num transe e só acordei quando o motorista freou na parada
final. Andei rápido para o hotel, pelo caminho que já conhecia do
dia anterior. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii_VTIUKwsOPLeWg55KghuOV2TLKpOrFqBLJlYKvNIXY8Va406x4uGA6K9qO33NmwCUa1TxcJIwZ65SyDOTAD1F8yTcJlULfnUP0ad_2llFX6aOV5FkdEnYKo63fNZ6JTB8ExrQSOKKGo/s1600/DSC_0209.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii_VTIUKwsOPLeWg55KghuOV2TLKpOrFqBLJlYKvNIXY8Va406x4uGA6K9qO33NmwCUa1TxcJIwZ65SyDOTAD1F8yTcJlULfnUP0ad_2llFX6aOV5FkdEnYKo63fNZ6JTB8ExrQSOKKGo/s400/DSC_0209.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Puri
é repleta de casarões antigos e empreendimentos comerciais
abandonados. A impressão é que por ser uma cidade de peregrinos,
tentou-se criar uma infra estrutura para receber ainda mais turistas,
mas por falta de projeto ou de turistas, tudo ficou pelo caminho.
Jantei, comprei água e frutas </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-91189729729609093322013-02-20T20:37:00.003-08:002013-02-20T20:37:32.702-08:00Puri, mas nem tanto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
trem parou em Puri às quatro e tanto da madrugada do dia 16. Na
plataforma, um senhor me ofereceu os serviços de rickshaw e 5
minutos depois percebi que era uma bike rickshaw, que ainda não
tinha usado na viagem, por achar meio cruel. E é. Com minhas
mochilas, devo pesar mais de 115kg, certamente, apesar de já ter
deixado muitos quilos pelo caminho.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"> O senhor do rickshaw não devia
pesar 60. Além disso, existem obstáculos no meio do caminho. Num
percurso que faria a pé, com mochilas, em 20min, levamos uma meia
hora e tive que pular para fora do veículo em alguns momentos para
ajudá-lo a empurrar a bicicleta com minhas malas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Tinha
pesquisado dois lugares para tentar ficar. Mas de madrugada aceitei a
sugestão do tio e cheguei ao Durga Lodge, um predinho verde meio
fedido. Preço acertado, derrubei as malas no quarto e dormi algumas
horas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
cômodo é no térreo e grande, paredes amarelas de roda pé de
azulejo. O banheiro tem luz vermelha e assento indiano. A pia é do
lado de fora. Mas a torneira do lado de dentro pinga o tempo todo.
Ainda há uma porta e uma janela para um corredor atrás. Janela que
enquanto estava escrevendo, pulou um macaco e pegou a sacola de casca
de banana que separei pras vacas. Olhou pra mim e subiu no telhado do
vizinho. Macaco folgado.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
cheiro não invadia o quarto, mas batia na porta. E de manhã estava
mais forte. O lodge fica em frente a um terreno com um esqueleto de
um prédio. E terreno vazio na India vira lixão e banheiro. O sol
levanta o odor.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidI25BnKPUC_6RFlhYFU0KvrjZY6-XE4KEi0kDw2e_TLQsxeermesP_vuSVw9FR8K82bhnp62rij19hkpUvpOxPH6pb4v4RFsJtcJp-h6abSYf7P_boJHOQkNQK296kxkGS3V1HX94lVs/s1600/DSC_0108.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidI25BnKPUC_6RFlhYFU0KvrjZY6-XE4KEi0kDw2e_TLQsxeermesP_vuSVw9FR8K82bhnp62rij19hkpUvpOxPH6pb4v4RFsJtcJp-h6abSYf7P_boJHOQkNQK296kxkGS3V1HX94lVs/s400/DSC_0108.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">A
praia é bem bonita de longe e vai enfeiando na aproximação. A
sujeira é a responsável. Na beirada da areia, uma vila de
pescadores. Na areia, o depósito de lixo, assim, num canto grande.
Mas o mar é bonito, forte, enérgico, mesmo quando está sem ondas.
Menos de 100m, na água, os barcos de madeira, com as hélices
apoiadas por uma longa haste de metal. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Quando
estão na areia, os barcos ajudam a formar um quadro. Todos
perfilados, à frente, a espuma e a mareia, atrás, os casebres de
bambu e bandeiras hasteadas. De perto, cada barco estacionado serve
como “casinha”. A vila usa a areia como banheiro. Crianças, de
cócoras, lado a lado, conversam, enquanto os amigos jogam críquete.
Adultos, homens e mulheres, lado a lado.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Quando
os barcos chegam do trabalho, grupos se aglomeram ao redor. Mulheres,
com suas bacias prateadas e um pano enrolado na cabeça, ficam
agachadas e aguardam sua vez para pegar a mercadoria. Aos poucos,
enchem as bacias com alguns peixes grandes e as colocam na cabeça.
Nas ruas, vi mais mulheres do que homens, na venda do pescado.
Crianças pedem canetas, chocolates ou dinheiro e jovens oferecem-se
como guias.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">E
os pescadores oferecem...fumo. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjlCCdbSDQ-bfZli9BR3_q5kg3Wn_pQygRhr3qC0KlOfc8KmsXzwJHnEwbbpGEDn8-7cPP_pjK1ZolEnr4OI4rOwmAIWfSZWCv5Gobt55q_-w6puwq5QeGzpo9q3FDvMcWw-3k76H_gEc/s1600/DSC_0063.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjlCCdbSDQ-bfZli9BR3_q5kg3Wn_pQygRhr3qC0KlOfc8KmsXzwJHnEwbbpGEDn8-7cPP_pjK1ZolEnr4OI4rOwmAIWfSZWCv5Gobt55q_-w6puwq5QeGzpo9q3FDvMcWw-3k76H_gEc/s400/DSC_0063.JPG" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Ótima
qualidade. Você fuma e Shiva vem até você”, um disse. Alguns
passos adiante, “É muito bom, da região de Kerala. Eu fumo quando
estou com frio, antes de ir pra o mar. Passa na hora”, outro falou.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih3jT-9ijUKCip9VkCjt9MqAq6zBtqTTW5do6g1y0nrOyPWSsYcBEBfltf5lgks7jDrDu37zi3BCsv46Bawt0-EJhqkpSSs92qgrLKEDYpX_ZWZRNe8SwTJDVCvDJD6iF-vVVv_r6Wn98/s1600/DSC_0167.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih3jT-9ijUKCip9VkCjt9MqAq6zBtqTTW5do6g1y0nrOyPWSsYcBEBfltf5lgks7jDrDu37zi3BCsv46Bawt0-EJhqkpSSs92qgrLKEDYpX_ZWZRNe8SwTJDVCvDJD6iF-vVVv_r6Wn98/s320/DSC_0167.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Nas
areias de Puri, as oferendas (pujas) também ajudam a estragar o
ambiente. Um córrego de água escura e fétida deságua completa o
cenário. As consequências estão alguns metros adiante. Encontrei
quatro tartarugas mortas. Uma delas era alimento de cachorros e
corvos. </span></span></span>
</div>
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6gMZVJ5vaU-DZUQzCvR_7IUGIAn9FXfq4pvFAPL6UHtYoA9eS0z9DhDONcF7PSXV_V4q6vfhCENnwOWNKj3t1mCf070b4OqPALDD8dSNPXZRv7qD6UAy1tc6kMkJmZfbFIRXnl4llUr8/s1600/DSC_0189.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6gMZVJ5vaU-DZUQzCvR_7IUGIAn9FXfq4pvFAPL6UHtYoA9eS0z9DhDONcF7PSXV_V4q6vfhCENnwOWNKj3t1mCf070b4OqPALDD8dSNPXZRv7qD6UAy1tc6kMkJmZfbFIRXnl4llUr8/s400/DSC_0189.JPG" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Na
área de maior movimento da praia de Puri, um mercado na areia.
Muitas lonas cheias de brinquedos coloridos enfeitiçando as
crianças. As inúmeras barracas de comida e bijuterias. Camelos e
cavalos trabalham duro na areia, carregando mães e suas crianças
chorosas, enquanto o pai corre para fotografar. Famílias banham-se
de roupa e fazem poses para fotos. Atrás da praia, hotéis,
restaurantes e lojas estão amontoadas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-65819313288226185592013-02-15T02:45:00.001-08:002013-02-28T01:25:22.362-08:00Taxis amarelos e ônibus coloridos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Como
em São Paulo, o metro de Kolkata tem os chãos bem mais limpos que a
rua. Mas não como na capital paulista, o bilhete é barato: 4
rúpias, o que deve dar uns 1,5 centavos de reais. Longe do metro,
caminhei pela esplanada, que me lembrou Brasília, de verdade. Entre
grandes campos de grama seca e árvores, o forte William, que era
coração militar da Inglaterra na India e hoje é o quartel general
do exército indiano. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiGcMMBY7cp0iWw9Hh_OHx33kOOlxkgEUtzebA-A1tQDoo6OwZL_evEzW6dSMIDo2f2sZJ9jrH4aZsls1RFefHd4Vszg7p8yFpIBRdEpUM6SwSJvetVx82kzq4VXonuHCq3Pp9Quvmooo/s1600/DSC_0239.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiGcMMBY7cp0iWw9Hh_OHx33kOOlxkgEUtzebA-A1tQDoo6OwZL_evEzW6dSMIDo2f2sZJ9jrH4aZsls1RFefHd4Vszg7p8yFpIBRdEpUM6SwSJvetVx82kzq4VXonuHCq3Pp9Quvmooo/s400/DSC_0239.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Nas avenidas largas cortam a esplanada, grupos
de taxis amarelos Ambassador e os ônibus coloridos Ashok Leylam e
Tata. No parque Maidan, fontes, lagos e chafarizes, rodeados por
vendedores. Nos gramados, jovens treinam críquete com suas roupas
brancas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqgWAaOxvbLks4_VysSbFlHzRwg-_Ptxwr1khDJNNbMiBiwnlH9cW0X9f9CIwEQp4IPB9qE2ty83yBNiAgojmhcIMELIYdSSv8NDMqWHtQAOCq7FDwWf5uyQpFNTGGp91uaQYUECqx3RE/s1600/DSC_0461.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqgWAaOxvbLks4_VysSbFlHzRwg-_Ptxwr1khDJNNbMiBiwnlH9cW0X9f9CIwEQp4IPB9qE2ty83yBNiAgojmhcIMELIYdSSv8NDMqWHtQAOCq7FDwWf5uyQpFNTGGp91uaQYUECqx3RE/s400/DSC_0461.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Comi
pelas ruas. Guardei por algum tempo os copos de chai feitos de barro,
descartáveis. Me empanturrei de samosa. Kachori, noodles, Paratha,
frutas, cereiais, pequenos salgados. A quantidade de comida nas ruas
é impressionante. Uma do lado da outra, com seus fogões toscos de
metal e carvão, as lonas coloridas, as panelas amassadas. fiquei
pensando no quanto perdem os viajantes que seguem as regras dos
guias de viagens. A mensagem é clara. Se está escrito guia, não é
para segui-lo. </span></span></span>
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Enquanto
bebiamos e fumávamos em um dos pátios do Paragon, um filhote de
gato amarelo brincava com um camundongo, que desesperado, corria de
um lado para o outro, trombando nos nossos pés e se escondendo nos
vasos de plantas murchas. Em um pequeno vaso na mureta da sacada, uma
muda de erva ganhava força. Na hora de dormir, o barulho tentador da
metrópole, com seus berros, risadas, música e buzinas em dezenas de
planos e tons.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-23264391035944624192013-02-15T02:28:00.001-08:002013-02-15T02:28:28.911-08:00Sacrifícios e jardins ingleses<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Em
frente ao Victoria Memorial, palácio com uma leve aparência de
Congresso Norte Americano, ao lado do Maidan Parque, com jardim e
lagos ao melhor estilo europeu, uma escultura de Aurobindo, um dos
heróis da independência. É a provocação indiana, com sutileza.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLt3tSRsVqhO3HcW8yBrtLzAJKAI-vNIOdSIbgMVA1FrPnsLfDX9xxhV1sm_TI0HJrkaGxX0TzWKmag1NYLbFQwVUmcvFoFGZmjWiUq356klehVE1MlnyaM-CNgQXhWB1xQ15lR3KItEE/s1600/DSC_0098.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLt3tSRsVqhO3HcW8yBrtLzAJKAI-vNIOdSIbgMVA1FrPnsLfDX9xxhV1sm_TI0HJrkaGxX0TzWKmag1NYLbFQwVUmcvFoFGZmjWiUq356klehVE1MlnyaM-CNgQXhWB1xQ15lR3KItEE/s400/DSC_0098.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Dentro
do memorial, fotos, objetos, documentos, livros, pinturas e outros
artefatos sobre o período inglês e a reconquista da independência
indiana. As armas expostas fazem lembrar que não foi um processo
tranquilo como parece no discurso da rainha Vitória, nas paredes do
prédio.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Nas
paredes da Catedral de Saint Paul's (sim, eles fizeram uma aqui
também), lápides recordam colonizadores mortos am terra indiana.
Revoltas, emboscadas e outros tipos de mortes violentas estão
descritas abaixo dos nomes. A Saint Paul de Kolkata é gratuita e
possui um esquema engenhoso de ventiladores, que por meio de canos,
descem pelo teto até chegar próximo às cabeças dos fieis.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Não
visitava um planetário desde a época de escola. E depois de
conhecer o Birla planetarium, em Kolkata, pensei se as escolas ainda
levam os alunos para esses passeios. É fascinante. E acho que
dependendo da pessoa, pode ser desesperador. Outro motivo para
conhecer.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
Birla tem sessões de meia hora em inglês, Hindi e Bengali, o
dialeto falado na região. Um busto de Yuri Gagarin em frente ao
planetário, em funcionamento desde 1962, lembra quem ganhou a
corrida. A máquina de lentes e luzes usada foi feita na Alemanha,
pela Carl and Zeiss.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Kolkata
é a cidade mais ocidental da India, segundo quem conhece bem. Mas
mesmo para um novato é fácil perceber isso. Além da influência
inglesa, existe uma forte presença muçulmana, visível no comércio
e claro, nos rosto das pessoas: homens com suas longas barbas e seus
turbantes ou tarbushs e mulheres com véus e seus rostos escondidos.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">No
Millenium Park, um grupo de pequenas praças tristes em frente ao rio
Hooghly, casais namoram sentados ao pé das árvores. Outros, nos
bancos de frente ao rio. Muitos usam guarda-chuvas para evitar o sol
e a curiosidade alheia. Poucos se beijam e quando o fazem, atraem
olhares. Meninas e meninos andam em grupos separados. Existe pouca
interação. Na India, amigos andam de mãos dadas e mulheres evitam
olho no olho.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Em
Kalinghat, o templo de Kali é uma das principais atrações. Sendo
assim, um enorme comércio foi instalado ao redor e também dentro do
templo. O bairro em volta é pobre e colorido. Ali está a casa onde
morou Madre Tereza.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Kali
é a deusa da morte e da destruição. Em um dos locais, animais,
principalmente cabritos, são sacrificados. O sangue escorre pelo
chão. Um jovem que nega ser guia, me guia pelo local. Filas se
formam para pedir e agradecer à deusa. Sinos badalam para Kali
ouvir. O guia dá duas voltas no mesmo local e repete as mesmas
frases decoradas. Um grupo de moradores de rua é alimentado ao lado.
Prefiro ir embora e o guia só aceita meu dinheiro longe do templo,
na hipocrisia religiosa. E aceita de cara amarrada. Queria mais. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsPOMinfqRkQMdBN_5eIwsaFx7m3P3pe1zD5csFLRUw0kB54aGDXoNZvgZnEHKSi8rhz9gNrWLQBYrhq8x6BPlgu0GqBZPvnMmVhzSL2SPXAprs23wXrnzD0oVLSo_RCn3eWDDKRx8yvw/s1600/DSC_0032.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsPOMinfqRkQMdBN_5eIwsaFx7m3P3pe1zD5csFLRUw0kB54aGDXoNZvgZnEHKSi8rhz9gNrWLQBYrhq8x6BPlgu0GqBZPvnMmVhzSL2SPXAprs23wXrnzD0oVLSo_RCn3eWDDKRx8yvw/s400/DSC_0032.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Duas
ruas depois do templo, ser turista é uma atração. As pessoas param
para me olhar fotografando. Um homem se aproxima e me explica o
cartaz para onde a lente aponta. É um chamado para uma manifestação
do partido comunista da India, que, segundo ele, é o maior do país.
Explica que manifestações como essa podem ter 400 mil pessoas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Bem
menor, foi a manifestação que vi em uma das ruas do centro, numa
espécie de 25 de março com Santa Ifigênia. Algumas dezenas de
homens gritavam palavras de protesto (em Hindi), empunhavam bandeiras
do país e um deles, com os cabelos pintados de acajur, era celebrado
a cada frase. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUi-ebMARGv5oG6GkSX2YVuc88nnR1bdYKF3k2Ii8eGSJOcRPypJRkgQDzZvc5_61H-PC1ITv5ixF2q80DP7SM49hOZXtFcGYYQVemhWPLUsoYPIgZsUfFrqUPYEZVhYdEYaNTWZiSLhs/s1600/DSC_0517.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUi-ebMARGv5oG6GkSX2YVuc88nnR1bdYKF3k2Ii8eGSJOcRPypJRkgQDzZvc5_61H-PC1ITv5ixF2q80DP7SM49hOZXtFcGYYQVemhWPLUsoYPIgZsUfFrqUPYEZVhYdEYaNTWZiSLhs/s400/DSC_0517.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">A polícia aguardava. Já tinham delimitado o espaço.
Se avançassem dali...</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Me
aproximei para fotografar e logo um dos manifestantes se empolgou e
esticou uma faixa na minha direção. Protestavam contra a violência
policial.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Um
minuto depois, outro quis saber se eu era da imprensa e quando disse
que não, o tempo fechou e outros gritavam para eu parar de
fotografar.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">No
caminho, reparei que as bicicletas rickshaws não são populares. Em
seu lugar, homens carregam pessoas com suas pernas, sem ajuda de
rodas ou motor. Kolkata também possui train, o bonde moderno.</span></span></span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"> </span>
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-9403684933307645372013-02-15T02:10:00.004-08:002013-02-15T02:10:58.416-08:00Lembre-se...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Lembre-se:
Você escolheu essa vida...e esse quarto. Está escrito na parede do
quarto no hotel Paragon, onde me instalei, na rua Stuart Lane, em
Kolkata, que tinha um nome mais bonito antes, Calcutá.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLKrB_xHimxYXLaTUeYl6ujm_U3BlTcKH2sSeT2ziwbGVFFVCmObr2wSWt9witG4LsyxFsf13lHdqqZO_000C4nHBEDoMhdolwWmB0TdbKuuVXS5e0N59zt2aoHBuOOpMPH2IXQPYagy4/s1600/DSC_0023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLKrB_xHimxYXLaTUeYl6ujm_U3BlTcKH2sSeT2ziwbGVFFVCmObr2wSWt9witG4LsyxFsf13lHdqqZO_000C4nHBEDoMhdolwWmB0TdbKuuVXS5e0N59zt2aoHBuOOpMPH2IXQPYagy4/s320/DSC_0023.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">É
um 2m x 1,5m, com a pintura verde claro que descasca pela umidade e
mais centenas de mensagens e desenhos de viajantes que estiveram por
aqui. Muita coisa oriental, com seus alfabetos de “riscos”e
rostos e corpos na linha mangá.</span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzhu-tKja9wIUxlf9aXq4TdUoor6X31ZtGfT-QjEbxpbe75xMMaIY1LJHPVKjXIqC4QMaKeblM-c0U8zJqYakVg1uNyzQ8oAJExkhJ9PR1RoriLLxCl4JbV2zqm7nI2UhZ-JAOPNn75iY/s1600/DSC_0036.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzhu-tKja9wIUxlf9aXq4TdUoor6X31ZtGfT-QjEbxpbe75xMMaIY1LJHPVKjXIqC4QMaKeblM-c0U8zJqYakVg1uNyzQ8oAJExkhJ9PR1RoriLLxCl4JbV2zqm7nI2UhZ-JAOPNn75iY/s400/DSC_0036.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">E
o hotel é quase todo assim. Descascado e úmido. As pombas dominam
as dobras e a parapeitos. Entulhos, roupas, garrafas de plástico e
de vidro, restos de propaganda de refrigerante. São dois andares. Um
quarto atrás do outro. O meu é o 21 e fica perto da entrada, onde
sempre fica um velho homem, que lê jornal e conserta fusíveis e
fala pouco.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Europeus
e asiáticos são a maioria. Uma família, com seus dois filhos
pequenos está há alguns dias. Eles parecem não sair do hotel.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Aproveito
o varal e lavo algumas roupas, sempre depois do banho. No meio da
tarde já estão secas. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Em
um dos pátios internos do Paragon conheci uma turma. No primeiro
dia, Peter, um húngaro que trabalhava com mercado financeiro e
largou para viajar pela Ásia. Saímos para fotografar o centro. Na
verdade, caminhamos até o Indian Coffee House, um café no primeiro
andar de um prédio na rua próxima à Universidade de Calcutá onde
centenas de barracas vendem livros. Bandeiras com um tigre e a foice
o martelo enfeitam a região. Os comunistas governaram o estado de West Bengal por mais de 30 anos. Hoje fazem oposição.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO3tdElCcDzYbE6sqfKLZNZl2mrl45v9HF22tUYEAHUgp6PRkcwCIOE-nz6kxQNZn48kxsKDOlVSVU7nraV2JWASBWl2DYMn2o4A7Xuow6vGcA_9F78hPurzP0Lk1lunScAasSCmeZdNM/s1600/DSC_0056.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO3tdElCcDzYbE6sqfKLZNZl2mrl45v9HF22tUYEAHUgp6PRkcwCIOE-nz6kxQNZn48kxsKDOlVSVU7nraV2JWASBWl2DYMn2o4A7Xuow6vGcA_9F78hPurzP0Lk1lunScAasSCmeZdNM/s320/DSC_0056.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
Indian Coffe House é o lugar onde intelectuais e revolucionários
indianos se encontravam. É bem cheio e possui alguns quadros e uma
foto grande de Rabindranath Tagore, pensador indiano (Bengali), ganhador do nobel de literatura. O café é ruim e barato e os garçons, com uniformes
engraçados, são mal humorados.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjALD2LfpMFel6gfQp88gVyYLbDrmss3Cx-DU_xoilm48QSP7TNfv-8raggfd2kt2bWxs2sC2jIva3TcNKxpdt4U8qbjOiwtHBZ2hkPvqlwRvtYUJ-kLaEM3-6KDl5ho0NPN61A4s5GvoQ/s1600/DSC_0089.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjALD2LfpMFel6gfQp88gVyYLbDrmss3Cx-DU_xoilm48QSP7TNfv-8raggfd2kt2bWxs2sC2jIva3TcNKxpdt4U8qbjOiwtHBZ2hkPvqlwRvtYUJ-kLaEM3-6KDl5ho0NPN61A4s5GvoQ/s400/DSC_0089.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Antes,
já havia caminhado pelas redondezas e visto o Great Eastern Hotel,
aos pedaços. O lugar foi palco das recepções de estadistas e
celebridades no início e meados do século passado. Li que Mark
Twain e Kipling ficaram lá.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Kolkata
é gigante. São mais de 20 milhões de pessoas. E cidades grandes,
geralmente, não têm tempo para te acolher bem. Mas depois, logo
depois, se rolar um esforço, tornam-se instigantes e atraentes. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">As
linhas são inglesas. Os prédios, palácios, as largas ruas, as
praças e parques. Calcutá foi a capital das Indias britânicas. Foi
o lugar onde os colonizadores escolheram para comandar. E uma das
atividades é passear e ver como os indianos desvirtuaram toda essa
ordem britânica. Nas grandes e largas avenidas, buzinas e mais
buzinas, carros e ônibus acelerando em freando bruscamente, dúzias
de policiais tranquilos, vestidos de branco e regendo a bagunça. Os
palácios com suas belezas esquecidas, tornam-se aos poucos, base
para raízes e arbustos, que formam novos tipos de atração.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">É
isso que faz tantos europeus, ou outros cidadãos de países ricos
entrarem numas, na India. Após nascer e viver em um lugar cheio de
regras e silêncio, ver de perto o barulho e o despreendimento com
certas convenções é desconcertante e prazeroso. Uma experiência
libertadora, de alguns meses, está certo. Mas tem gente que não sai
mais daqui.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Conheci
um deles na volta ao hotel. Um tipo riponga europeu, que vive há 27
anos na India. Os anos não lhe tiraram a arrogância europeia. Em
poucos minutos ele quase estragou meu barato, enquanto fumava o
famoso Malana Cream num Chillum, o pipe usado
pelos Sadhus, os homens santos, oferecido por um indiano que vive na
França, e sua namorada japonesa. Às tardes, um coroa com cara de
escocês e cabelos e barbas longas, toca violino.</span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-29234835481955937562013-02-15T01:32:00.001-08:002013-02-15T01:32:26.060-08:00Gaya<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Sai
de Bodhgaya pela manhã. Em um dos rickshaws malandros, dividi com
uma mulher. Ela foi uma das únicas indianas a puxar papo comigo,
tirando as comerciantes. Mas ela só falava hindi. Respondi tudo com
yes e sorrisos. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Cheguei em Gaya, que é feia e barulhenta. Para
piorar, era segunda-feira e parecia que todos estavam de mau humor
por isso. Entrei no clima e sobrou pro sujeito que tentou passar na
minha frente na fila da estação. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">De
trem estava complicado. Fui atrás de um ônibus. Encontrei e achei
que tinha feito um bom negócio, pagando 480 rúpias por uma cabine
dupla. Horas depois, quando cheguei no ônibus, descobri que havia
comprado só dois acentos e que dois ainda eram mirrados pra mim e a
mochila.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Passei
o tempo num cyber café caro e cheio de moleque falando alto. No
almoço, um restaurante que usava o cardápio de um hotel que não vi
em lugar algum. Era a única parte em inglês. Tudo em hindi. Fui no
mix de vegetais, arroz e chapati. Melhor não inventar quando se vai
pegar um ônibus sem banheiro por 12h. O dono falava alto, mas não
dava para perceber se era bronca ou jeito. O local possui umas vinte
mesas, algumas todas em madeira, outras com tampo de pedra. Bancos ou
cadeiras de plástico. As paredes, metade marrom, metade creme. Um
cara cozinha num fogão instalado na frente do restaurante, já na
calçada. Mas acho que não faz parte do staff. Ventiladores velhos e
sujos, desligados, no teto. As pessoas comem rápido, com as mãos.
E mosquitos me enchendo o saco.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Acabo
de me alimentar e ainda fico enrolando com o livro. Está quente e
nao tenho para onde ir com a mala de 20kg. Decido ir para outro cyber
café pegar informações sobre Kolkata. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Às
17h, subi no ônibus e sentei ao lado da mochila. Poltronas 13 e 14.
Escutava Fussing and Fighting. Acenei para Gaya e dizendo que não
sentiria saudade. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-27189997132652255082013-02-11T02:50:00.001-08:002013-02-11T02:50:08.203-08:00Tarde no templo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Último dia em Bodhgaya. Fui para o Mahabodhi temple e fiquei lá por umas horas, no meio da tarde. Caminhei pelo jardim, tirei as meias encardidas e vi os budistas orando em pleno domingo. O templo cheio. Em pé, sentados ou andando pelo jardim, entoavam mantras, com os malas, aqueles cordões de com 108 sementes, ou com o Prayer Wheel, que giram enquanto... "Om Mani Padme Hum".<br />
<br />
Sentei de pernas cruzadas em um dos lados do jardim, em um lugar cimentado. Em tentativa de imitar os monges ali por perto. Logo apareceu um grupo, de umas 50, 60 pessoas, todas de branco. Sentaram-se ao meu redor. Budistas do Sri Lanka. Uma mulher perguntou minha origem. - Brasil, respondi. Ela emendou: "Então você fala alemão?"<br />
<br />
A tarde caiu e o grupo repetia os mantras declamados por um líder, de microfone na mão e igualmente sentado. Um som meio calmante, que ornava com a vista do templo, iluminado pelos raios laranjas do sol, repleto de periquitos, pombas e outras aves nas suas dobras, cantos e beiradas. Alguns esquilos de cauda listrada, o bicho mas rápido que já vi, também se aventuravam nas alturas. Dois cachorros encostaram do meu lado.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: left;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: left;">Os monges ganharam alguns trocados, distribuídos por outro monge e uma mulher, com maços de notas de 10 rúpias nas mãos. Os monges distribuíram sacos com alimentos para famílias e quatro meninas esticavam a mão e pediam frutas à uma mulher que devia ser monge também. Asiática, com o cabelo raspado. Paciente, ofereceu as frutas e ainda recolheu as cascas e restos já que o quarteto comia ali mesmo. A monge pediu silêncio e as meninas foram embora sem agradecer.</span></div>
<br />
Na India, quando o papo é com os turistas laranja é orange. mexirica também. Alguns monges, sentados de pernas cruzadas, parecem estar em transe, enquanto balançam levemente seus corpos para os lados. Mesmo quando há uma turma conversando por perto, ou cachorros latindo e fazendo arruaça.<br />
Qual a sensação? Barato bom?</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-1578633043760598762013-02-09T07:30:00.001-08:002013-02-09T07:30:10.435-08:00Bodhgaya<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">A placa diz que foi em Bodhgaya, no século 6 AC, que
Sidarta Gautama tornou-se Buda. A cidade é considerada o principal
ponto de peregrinação budista do mundo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">É
assim que a pequena cidade vive hoje, do turismo religioso.
Monasterios budistas de vários países estão sediados na região,
ao sul do estado de Bihar. O principal e maior templo em sua
homenagem, o Mahabodhi, construído no século 6 e passou por uma
série de reformas ao longo da história. Até os ingleses meteram a
mão ali. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn7BKes7_jnKkhyImvDJSTJr4Zl_l6DNs_Bv2zi1PicXj_QCBJgVN1ofO4DiYQ-oqanYYKWeXx9NuoBXsevtXQhooiIO5NQix724mx52CIQ0DIKfL5zF4Qbzh5lUne1zimBWtgeS0ZmL8/s1600/DSC_0004.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn7BKes7_jnKkhyImvDJSTJr4Zl_l6DNs_Bv2zi1PicXj_QCBJgVN1ofO4DiYQ-oqanYYKWeXx9NuoBXsevtXQhooiIO5NQix724mx52CIQ0DIKfL5zF4Qbzh5lUne1zimBWtgeS0ZmL8/s400/DSC_0004.jpg" width="231" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Contornando
o Mahabodhi, um caminho de mármore branco, onde as pessoas dão
voltas enquanto oram. O chão é mantido limpo. Enquanto estive lá,
as pessoas não deixavam nem uma folha seca no piso. Pegavam, como se
fosse um presente. Acho que talvez seja.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"> <span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Ao
redor do templo, um grande jardim, repleto de pequenos templos e
grandes árvores. Nos espaços entre eles, mesas de madeira próximas
ao solo, apoiadas por alguns tijolos. Nelas, budistas praticavam um
tipo de oração misturada com exercício. Uma espécie de flexão de
braços. Todas as mesas, quando deixam de ser usadas, são cobertas
por uma lona, com cuidado. E cachorros, muitos. Um deles, filhote, se
aninhou em minhas pernas enquanto observava, sentado, o Mahabodhi. Em
alguns pontos do jardim, placas indicam locais onde Buda realizou
períodos de meditação.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi58vj90Szl6plbVpnU1slyBbIbM2GzMWfdOtiw3xheZgHK-3FeyL3df5W9HCOTCYPNaCz2wZSm3HOZsdyExMK7OvVY1ey4k264dBGBYzNOM_VJeHDhSQQncXJGKh47itGP6rxZ1d7oiB4/s1600/DSC_0047.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi58vj90Szl6plbVpnU1slyBbIbM2GzMWfdOtiw3xheZgHK-3FeyL3df5W9HCOTCYPNaCz2wZSm3HOZsdyExMK7OvVY1ey4k264dBGBYzNOM_VJeHDhSQQncXJGKh47itGP6rxZ1d7oiB4/s400/DSC_0047.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Por
dentro, a construção é simples. Um altar com um escultura de Buda,
com os cabelos azuis, os olhos brilhantes e semi cerrados e uma roupa
laranja, também brilhosa. Alguns sentados no chão, rezando. A
maioria passa rápido, com uma pequena prece, alguns sinais e
oferendas exibidas, mas colocadas do lado de fora.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Embaixo
de uma árvore, atrás do templo, diante do local onde teria ocorrido
a iluminação, um velho monge conversa, microfone na mão, com um
grupo. Todos sentados no chão. O papo parece ser bom, pois risadas
não faltam.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Pelas
ruas, monges e budistas e parentes de monges, em visita, se misturam
à população, a maioria com feições indianas e nepalesas (tibetanas...).</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"> Mas o turismo interno é ainda maior. Ônibus não param
de chegar e buscar vagas nos cantos e terrenos enlameados da cidade.
O comércio é aquecido. Dezenas de barracas estão enfileiradas pela
rua principal: artigos religisos, estátuas, esculturas, roupas,
bolsas, cobertores, panos, almofadas para meditação, objetos para a
casa, pequenos eltrodomésticos, comida, brinquedos, bijuterias,
facas e até uma banca de mágicas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinQH0F8iMechpGwhOoAcddo8HjdR9anv4_oxmygW0U6KqxX_lWMYcal7FIpS3at7v-WSu7hXmSCkmNtbVTMfsKl7kpb-eu0hX-30vnCXMpHQjP2WwuHBSbk2RFc2M0-1KSIk2WwD38yMc/s1600/CSC_0311.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinQH0F8iMechpGwhOoAcddo8HjdR9anv4_oxmygW0U6KqxX_lWMYcal7FIpS3at7v-WSu7hXmSCkmNtbVTMfsKl7kpb-eu0hX-30vnCXMpHQjP2WwuHBSbk2RFc2M0-1KSIk2WwD38yMc/s400/CSC_0311.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">No
murado parque Jay Prakash, um jardim que possui mais cara de India e
menos Inglaterra. Algumas roseiras estão ali, cercadas, mas a maior
parte do terreno é composta por grandes e médias árvores, com
bancos onde casais estão menos tímidos e mais protegidos do
público e das regras. Cachorros se espreguiçam ao sol e esquilos
ameaçam chegar perto e depois somem em alta velocidade.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">No
monasterio tibetano, moleques desatentos tinham aula com um monge. Em
se incomodar, ele continuava as orações, com o auxilio de um dos
meninos, que batia no tambor, vez ou outra. Eu atrapalhava mais um
pouco, com os clicks da máquina. Muitas cores e desenhos sobre a
história de Buda, antes e depois da iluminação. Uma estátua
dourada e adornos de flor nos pilares e nas paredes. Quando sai, dois
meninos andavam de bicicleta, enquanto um cachorro com a cara pintada
me pedia carinho e o seu amigo, filhotão, mordia minha canela.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisto8catMopuUzWUw2WX9YfJ8lWXrnTGRjPpjZzRZjrbWKNvBreJWyq3IxfSAFnExF89QcwYfILNzChoNAFaVM-u7bJApDHIABa9IWVk1xPnim_TybqiZ1MInEVbRyKxslKyrhXLyvO9Q/s1600/DSC_0209.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisto8catMopuUzWUw2WX9YfJ8lWXrnTGRjPpjZzRZjrbWKNvBreJWyq3IxfSAFnExF89QcwYfILNzChoNAFaVM-u7bJApDHIABa9IWVk1xPnim_TybqiZ1MInEVbRyKxslKyrhXLyvO9Q/s400/DSC_0209.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Em
um outro templo, um grupo ganhava o almoço. Adultos, idosos e
crianças sentadas no chão. Eles comem em uma espécie de folha de
árvore grande e um pouco seca. A comida é farta. Qualquer um pode
chegar e comer. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Uma bagunça se forma na minha frente quando começo
a fotografar umas crianças. Todas aparecem e querem aparecer ainda
mais. Pulam na frente da máquina e comemoram quando se veem na tela.
Também fotografo um senhor, que anota seu endereço para que eu
mande as fotos. Pede meu e-mail para quando puder sentar na frente do
computador, me escrever. Jovens se aproximam para tentar levar uma
grana como guias. Ele os afasta e conversamos até que a fome bate e
encosto num restaurante no subsolo de um prédio. Dal de espinafre,
omelete e arroz. Um suco engarrafado de manga pela Coca Cola, Maaza. </span></span></span>
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-258965886265225282013-02-07T21:06:00.003-08:002013-02-07T21:06:46.523-08:00Chegada a Bodhgaya<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Para
chegar a Bodhgaya, resolvi usar avião, já que só teria trem em
Kajuraho no dia 8 à noite. Comprei uma passagem para Varanasi e de
lá, um trem para Gaya e Bodhgaya, um rickshaw depois. </span></span></span><span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;"> Sai do hotel
em Kajuraho e decidi caminhar até o aeroporto, a quatro quilômetros
dali. Após uma indicação errada de um menino numa bicicleta,
cheguei na frente de um grande hotel onde dois motoristas de bike
rickshaw aguardavam clientes. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">A dupla logo veio falar comigo.
Perguntei o preço até o aeroporto, já que faltava menos de uma
hora para o check in. Foi o começo da briga. Barganhei e acertei um
valor, mas os dois já discutiam quem iria me levar, num arranca-rabo
nervoso. Cada um puxou sua bicicleta para perto de mim e gritavam.
Mandei os dois à merda e decidi ir andando. O mais jovem ainda me
seguiu por um bom tempo, pedindo, de quando em quando, para eu subir
no rickshaw. Depois desistiu.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Quando
cheguei no terminal entendi porque aquela pequena cidade já tinha um
aeroporto (e constrói um novo terminal)Um grupo grande de senhores e
senhoras, entre italianos (euros), norte-americanos (dólares),
israelenses (dólares, euros e muito mais...), entre outros,
aguardava na fila para a revista. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Esqueci
de guardar meu canivete, que logo virou souvenir para o guarda
bigodudo que fingiu estar tenso por revistar minha mala, após o raio
X apitar. Fechou a cara e guardou o presente na sua gaveta.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEoq3KASMhx0leTP6SXPAZ5JRp4A8QTHR43on0BO5s_MZCIUBoOzRc2JxWb1DfpwETnrUtDvjCDxZKAyvFalWVkogsyBXgt1caopdssAThCEtAEYeThqnuAadOXpk9U9WODbP8V0uNnWA/s1600/DSC_0001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEoq3KASMhx0leTP6SXPAZ5JRp4A8QTHR43on0BO5s_MZCIUBoOzRc2JxWb1DfpwETnrUtDvjCDxZKAyvFalWVkogsyBXgt1caopdssAThCEtAEYeThqnuAadOXpk9U9WODbP8V0uNnWA/s400/DSC_0001.jpg" width="291" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Kajuraho
é mais bonita do céu. O vilarejo logo some entre as plantações
verdes, os terrenos secos, os pequenos canais de irrigação, as
colinas amareladas e cheias de pedras. Cochilei e babei na camiseta,
enquanto lia sobre as livrarias de San Francisco. O avião pousou no
aeroporto longínquo e moderno (mais de 20km) de Varanasi. Branco,
brilhoso e envidraçado como quase todos os novos aeroportos que já
vi. Um grande quadro de buda de um lado, uma pintura das margens da
Ganga do outro. Sol e poeira do lado de fora. Decidi esperar mais um
pouco, antes de seguir para a estação, já que o trem partiria
apenas 21h. Ainda eram 15h.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Sai do aeroporto e em meia hora estava na Varanasi Junction. Logo de cara, não fui muito coma cidade. Ainda foi só flerte, mas com o pé atrás para o retorno. Ainda levei uma escarrada na mochila, que o filho da puta deve ter perdido meio litro. Filho da puta. A estação é feia. Parece uma prisão, escura, cheia de grades. O hall é pequeno e as pessoas, centenas delas, se acomodam no chão, aguardando as informações no letreiro. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Ainda tinha mais de uma hora até o trem. Fui a um restaurante e mais uma vez vi que o comerciante indiano fica puto e não esconde isso quando você consome coisas baratas. Pedi um mix de vegetais e um arroz simples. O arroz veio gelado. O preço era pouco, comi, paguei e fui embora. Aguardei na plataforma até o trem parar, com cerca de uma hora e meia de atraso. Era melhor, assim chegava mais tarde em Gaya e ficaria menos tempo na estação até conseguir um rickshaw para Bodhgaya.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">A viagem foi tranquila e quando o trem se aproximava, vi que o cara no banco da frente era gringo. Puxei papo e ele ia para Bodhgaya também. Um coroa com nome mais norte-americano possível, Doug. Ele trabalha há mais de 20 anos entre India e EUA, em um instituto. Era minha carona até Bodhgaya. Ao chergarmos na rua, vi que 2h30 da madrugada não desanima Gaya. Calçadas tomadas de comércio a todo vapor. não faltavam rickshaws para os ceca de 10km até a pequena cidade. Mas a carona foi mantida. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O carro estava silencioso e evitei (com muito sacrifício) falar muito. Umas três, quatro perguntas e já estava na frente de um guest house, indicação do assistente indiano de Doug. </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Acordei cedo e fui para rua tentar encontrar um lugar mais barato do que as 400 rupias que me pediram. Encontrei um turista de Hong Kong. Caminhamos um pouco e ele me deu algumas dicas sobre a cidade. As possibilidades de ficar em quartos nos próprios templos. Existem templos de diversas nações que têm o budismo como umas das principais religiões: China, Tibet, Butão, Taiwan, Japão...</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVaWF_3U60iNDYeH8P1JXeNftLDzEMfCN7jLl1PH9AAIuSEqjDu1AP19qOBpCqhz4-ftDIbe1rxqSS8ge6rp94OEYLXYVTeSkZe6y6UIVamUrgLFOTAdGW5gb6GIhNLYrKTMpOYHnFmaU/s1600/DSC_0002.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVaWF_3U60iNDYeH8P1JXeNftLDzEMfCN7jLl1PH9AAIuSEqjDu1AP19qOBpCqhz4-ftDIbe1rxqSS8ge6rp94OEYLXYVTeSkZe6y6UIVamUrgLFOTAdGW5gb6GIhNLYrKTMpOYHnFmaU/s320/DSC_0002.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Também me mostrou onde ficam os principais templos. Agradeci e encostei num cyber café, onde estou agora. Ao meu lado, dois jovens monges navegam no cyber espaço. Um joga e o outro, no you tube.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-63534965763483156632013-02-06T21:06:00.000-08:002013-02-06T21:06:13.405-08:00Kajuraho tem até canguru perneta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;">Kajuraho
nem parece que é uma cidade que recebe tantos turistas. Como também
não parece que um dia foi a capital de uma dinastia. Talvez não
parecer seja um dos pontos positivos do lugar, acanhado, ensolarado e
cheio de pássaros. Em poucos minutos é possível caminhar pela área
central e logo dá para avistar campos e plantações. </span></span></span>
<br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;">A
cidade, no norte do estado de Madhyar Pradesh, área central da
India, tem no passado os Chandela, uma dinastia dos Rajput que
controlou a região por dois séculos (10 a 12). Eles tinham como
crença o tantrismo, religião que teria desaparecdio junto com a
dinastia. Mas suas marcas reapareceram no século passado e são elas
que fazem Kajuraho ser um grande ponto turístico indiano. É na
cidade que estão os templos religiosos com esculturas eróticas.</span></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPwUvSsLtwCLobFoidKjkvgOGFST_bIX1X3_PME3kBnvehCbh4FPVs1TdcUs9nO7vwGtncMc0CuRXgj5AFBrgeovSMg1rNLvHuf1raMad9L-cVsOdjxgdqrJm37XYNZ_4TxOX8s5PoxTM/s1600/DSC_0151.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPwUvSsLtwCLobFoidKjkvgOGFST_bIX1X3_PME3kBnvehCbh4FPVs1TdcUs9nO7vwGtncMc0CuRXgj5AFBrgeovSMg1rNLvHuf1raMad9L-cVsOdjxgdqrJm37XYNZ_4TxOX8s5PoxTM/s400/DSC_0151.jpg" width="267" /></a></div>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;">Quando
cheguei aqui, tinha a impressão que iria encontrar o Kama Sutra
esculpido em Sand Stone. A ideia reforçada pelos vendedores que
ficam de fora dos templos, oferecendo livros de fotografia da cidade
e edições do Kama Sutra. Mas não, toda aquela variedade que o
milenar livro oferece não está presente em Kajuraho. Mas é
possível observar interessantes posicionamentos, podemos dizer.
Devido ao tempo (falamos de no mínimo 700 anos), algumas esculturas
perderam partes, o que provoca até mesmo a alteração das práticas
sexuais. O que poderia ser um colinho, por exemplo, vira um canguru
perneta e assim vai.</span></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijaBhWAac7kApYFfPxmeto666g3yLWI5qM7opS-aQ54O0K3xevkwTo6QShFEnrIWVWVwFjmHnUjmZ5Y0cX7N70kcthxY4Biz4RJ5Q6fq6vGk_6fvBnPnqrkAy6kDhAv9H9pWl4sA73ZD4/s1600/DSC_0251.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="153" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijaBhWAac7kApYFfPxmeto666g3yLWI5qM7opS-aQ54O0K3xevkwTo6QShFEnrIWVWVwFjmHnUjmZ5Y0cX7N70kcthxY4Biz4RJ5Q6fq6vGk_6fvBnPnqrkAy6kDhAv9H9pWl4sA73ZD4/s400/DSC_0251.JPG" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;">As
boas e velhas, põe velhas nisso, também estão lá. Se você
procurar bem, como eu fiz, vai ver que sexo com cavalo não é coisa
de filme pornô bizarro. Já estava, pelo menos, na cabeça do homem,
há muitas gerações. No meio, esculturas de outras atividades
comuns, como trabalhos no campo, bandas, danças, animais, soldados.
As divindades, como Shiva, Vishnu, Ganesh, entre outras, ganham
destaque. São as maiores esculturas, já que os templos foram
construídos para sua devoção. </span></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;">E é bonito. A Sand Stone é uma
pedra em tom amarelado escuro, mas que clareou com o contato do sol.
Dentro dos templos, onde não existem esculturas eróticas, a pedra é
escura e com uma textura que parece estar sempre úmida. A
arquitetura é complexa, cheia de desenhos, tribais e muitos
detalhes, em meio às esculturas.</span></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;">São
alguns conjuntos de templos pela cidade. Fui apenas ao western
temple, o principal. No passado, foram 85 templos, cada um com seu
lago. Hoje, segundo dados oficiais, cerca de 20 e poucos estão lá.
Mas também caminhei um pouco para fora da cidade e pude conhecer
outros três templos, com ajuda de Hari, um guia que disse odiar a
cidade e que espera os turistas para mostrar “a vida indiana real”,
na área rural de Kajuraho.</span></span></span><br />
<br /><br />
<br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;">Conheci
o templo mais antigo da região, de 900 anos atrás. É chamado 64
yoginis. Uma construção de granito, trazido das montanhas ao redor
de Kajuraho. As Yoginis são as as mulheres mestres em Yoga. O templo
consiste em 64 pequenos comodos, em pedra, um para cada yogini, em
homenagem às deusas da mitologia, Lakshmi, Durga, Parvati, Kali, a
principal, e mais 60 delas, que não sei o nome. Segundo o guia. Elas
viviam nesses cubículos e toda manhã, se dirigiam ao centro do
templo, que não tem teto, para praticar Yoga e meditação.</span></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"> Hoje,
ele diz que o local ainda é segrado e muitas cerimônias continuam a
acontecer. “Na noite anterior houve uma cerimônia”, me
disse, apontando cinzas de uma fogueira e restos de velas no centro
do local. Ali, se gunco ele, acontecem as pujas, que são esses
rituais de devoção e agradecimento às divindades. Do lado de fora,
perto de restos de outro templo, vi anéis, pulseiras, flores e
outros presentes espalhados pela grama baixa e seca.</span></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></span>
<br />
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Arrumo
minha mochila para próxima etapa da viagem. Vou para Bodhgaya, ver os primórdios do budismo.</span></span></span><br />
<br /><br />
<br />
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-59384261547132989602013-02-05T08:37:00.004-08:002013-02-05T08:37:56.979-08:00Wich country?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Acho
que tem sido o principal exercício. Para alguém que fala pouco e
ainda menos quando é perguntado, viajar para India é um desafio. O
povo indiano é curioso e gosta de falar. Os homens e as crianças.
As mulheres, por questões culturais e religiosas, não abrem a boca
e mal olham para turistas.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;"> A primeira pergunta é de onde você vem.
Depois, seu nome, se está gostando da India, daí começa a
curiosidade. Onde você está hospedado? Quantos dias vai ficar na
cidade? No país? É casado? Solteiro? Que livro você está lendo? O
que está fotografando? Isso muitas vezes, é levado pelos turistas,
como um jeito de malandragem do povo daqui. Mas acho que na maior
parte do tempo não é. Apenas o jeito pouco formal deles.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Uma
diferença brutal em relação à europa é o olhar. No velho
continente, por exemplo, um flerte despretensioso pode ser
considerado ofensa e falta de educação. Um canto de olho ou um
pescoço comprido podendo gerar confusão.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Já
o indiano para e olha. E pode fazer isso de longe, ou de muito perto.
Na rua, ou em qualquer lugar. Sem discrição ou embaraço. Se o
olhar não for suficiente, um celular sairá do bolso para uma foto
roubada, ou um pedido para pose também pode acontecer. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Bom
saber que não é você só que olha para um lugar quando o visita.
Ele também olha para você. E pode até te pedir uma sorridente
foto.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-62724602783175073342013-02-05T08:36:00.003-08:002013-02-05T08:36:56.640-08:00Diário: Missão Kajuraho<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Kajuraho
é a cidade onde estão os templos dedicados ao Kama Sutra. E para lá
fui. Segui as dicas do cara que fazia as reservas de taxi no camp de
Khumb Mela. E ai...</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">4/2/2013
– 7h40 </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Estou
sentado em um banco de metal na estação de trem Allahabad Junction.
Saí 6h20 do acampamento no Khumb Mela, de taxi. Comprei uma passagem
de segunda classe e vou para Mahoba, ainda em Uttar Pradesh, sentido
sul. Lá troco de trem para Kajuraho, que já fica em Madhya Pradesh.
Pretendo chegar ainda hoje, no começo da noite. A luz do dia entra
pelas grandes e curvelíneas janelas acima do salão, onde muitos
estão sentados em bancos de metal. Esperam seus trens. Ao fundo, na
avenida, uma imensa placa da Coca Cola.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">4/2/2013
– 15h40</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Desço
em Mahoba. Está quente e a estação é cheia de moscas. A cidade
parece ser pequena e humilde. Compro a passagem para Kajuraho,
marcada para às 18h. Tento adquirir um jornal indiano onde aparece
uma foto em que estou, para guardar de recordação. Mas não acho.
Não me empolgo em fazer uma expedição no local, com mala nas
costas. Não há lugar para guardar mochilas. Caminho pela estação.
Já sentei em alguns bancos, fugindo das moscas. Um dos bezerros come
um aviso que estava no mural. Um trem de carga sem carga cruza a
estação e para por algum tempo, na plataforma 2. Deve ter quase um
quilometro de vagões azuis, alguns poucos vermelhos. Começa a
chover e os corvos desconfiados se agitam em uma árvore. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">4/2/2013
– 17h30</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
trem vai atrasar. Anoitece e ainda não sei que horas chegarei em
Kajuraho. Não tenho lugar marcado para dormir por lá. Mas acho que
devo chegar umas 22h.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">5/2/2013
– 1h43</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Após
atraso de 7h30, o trem para Kajuraho chega e rápido sai. Estou em um
dos primeiros vagões. Poucas pessoas estão nele. Alguns homens e
uns idosos. Sento perto da porta, aberta, e de uma janela. Nas
últimas horas em Mahoba, o frio apertou. Fui para dentro da sala de
espera. Um trio coreano, um homem e duas mulheres aguardava trem
para Varanasi. Converso com eles. Me dão dicas sobre Kajuraho e me
alertam sobre os cuidados no trem. Estão um pouco assustados. A
chuva ficou forte e a sala foi tomada. A luz caiu, voltou e caiu de
vez. Lanternas e celulares fazem a iluminação. Um jovem indiano se
exibe com músicas altas no celular. Cantarola e gesticula. Muitos
esticaram cobertores no chão para dormir. Me encostei numa cadeira,
com minhas mochilas. Cochilei por momentos. Cada vez que abria os
olhos, mais gente. No início da madrugada, um grande grupo asiático
chega e completa o espaço restante. Tiro o cobertor da mochila e
logo o trem chega. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">5/2/2013
– 4h20</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Chego
ao hotel Lotus India e, apesar do mal humor do funcionário, fecho um
quarto e subo. Quem me deu a dica foi um indiano que puxou papo na
estação, quando chegamos. Ele e seus amigos chamaram um rickshaw
para buscá-los, pois não havia ninguém quando o trem chegou. Me
ofereceram carona e paguei 60 rupias até o tal hotel. Chove forte.
Decido usar o dia seguinte para organizar a viagem, caso haja energia
elétrica durante o dia, pois quando chego não há. Se antes,
pensava em ir ao pé do Himalaia, em Darjeeling, agora mudo os
planos. Antes de Varanasi, para a segunda parte do camp (e fim da
viagem), decido ir até Calcutá, do lado leste da India. Antes
disso, Kajuraho e Budhgaya.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Foram
22h para andar menos de 500km.</span></span></span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-17843255475953538122013-02-05T08:36:00.000-08:002013-02-05T08:36:10.595-08:00Algum tempo no acampamento<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Decidi
participar do acampamento de forma mais concreta, nos meus quatro
dias de reserva. Entrar no clima, na medida do possível e não ficar
apenas como observador. Observar e experimentar possibilidades de
conexões físicas e espirituais, que ao meu ver, são completamente
diferentes de religião.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">A
organização no camp é baseada na solidariedade e compartilhamento.
Todos podem participar da gestão do local: limpeza, organização,
música, massagens, yoga e outras atividades. Minha tentativa no
voluntariado foi ajudar na construção de um dos jardins, mas uma
gripe me arrebatou antes de finalizar no trabalho. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Participei
de três dos quatro satsangs que Prem Baba fez durante os dias que
estive lá. Satsangs são como encontros entre o mestre e seus
seguidores, em que Prem Baba fala sobre determinados temas. Há
momentos para meditação, reflexões, silêncios e músicas. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Os
bhajans, que são mantras, músicas de devoção divinas, que chegam
a ter mais de 3 mil anos, transmitidos oralmente, tanto em Hindi,
como em Sânscrito. O mantra mais novo cantado nos dias que estive
ali possui 60 anos. Ritmos tradicionais são mantidos, mas
interpretações são livres.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">No
primeiro dia, a banda tocou Hare Krishna em ritmo de Asa Branca e pôs
muita gente para dançar e meditar e ao mesmo tempo. Esse é o
principal objetivo dos mantras. Todos sorriam. Me veio a memória há
quantos anos escuto essa canção, lembro dos Hare krishnas cantando
pelas ruas perto do Masp, quando ia com minha mãe ao cinema de
Patriarca e descia na consolação para andar até a avenida
Paulista.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Prem
Baba não usa somente os milenares mantras do hinduismo. Canções
sobre as divindades da natureza, a tradição da religiosidade da
floresta brasileira também está ali. Tudo muito bonito. As vozes
das cantoras e dos músicos do “Pai do Amor”são delicadas e é
fácil fechar os olhos para deixar a mente fluir, no que chamam de
oceano interior.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFacVHbStfEly33ZUoRkbuYfOCiBmOcp_vr8tbURm_R-gfjcfYY_MhFhY2FDnUfl6taVYDlrNx-AYjjvSXMlR_aBM7TzdXOy7OfsNc7bxqc9SBl4mMS3NaP0pxInuMJhyphenhyphenPPz9azrtMi3Q/s1600/DSC_0379.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFacVHbStfEly33ZUoRkbuYfOCiBmOcp_vr8tbURm_R-gfjcfYY_MhFhY2FDnUfl6taVYDlrNx-AYjjvSXMlR_aBM7TzdXOy7OfsNc7bxqc9SBl4mMS3NaP0pxInuMJhyphenhyphenPPz9azrtMi3Q/s400/DSC_0379.jpg" width="275" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Sozinho
e nunca sozinho, conheci muita gente no acampamento. Pessoas de todos
os lugares morando em outros tantos pedaços do globo. Exemplo, uma
das organizadoras do acampamento, que é irlandesa e mora em Manali,
no Himalaia. Lugar que queria conhecer, mas os -14 graus me fizeram
retroceder. Ou a francesa que mora em Bali e a jornalista das Ilhas
Maurício que abandonou as reportagens após conhecer a meditação,
mais de 20 anos atrás e que está na India pela 11a vez. E voltei a
falar português e até sobre questões os rumos do jornalismo no
Brasil.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Assim
como a maioria, acordava antes da 7h da manhã. Na tenda, alguns já
praticavam meditação enquanto eu espreguiçava. O silêncio impera
nos primeiros momentos da manhã. As tendas vão se abrindo, os
corredores de tapete verde tomados pelas pessoas que vão aos
banheiros. O café da manhã só após a ioga e os alongamentos. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy5CjcMDwqi4ZdDpvXgDRdVOsKerrGr5WAWWUFDulKwjaGDcC3fWzfodDay_vNfqL5gEEx3deziABI-1KmtSfjxGkeIqNZvqwKMrzeXoOnjUmRZjp39AHSgwPkBGGC8CXspYxFc_IaGGQ/s1600/DSC_0494.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy5CjcMDwqi4ZdDpvXgDRdVOsKerrGr5WAWWUFDulKwjaGDcC3fWzfodDay_vNfqL5gEEx3deziABI-1KmtSfjxGkeIqNZvqwKMrzeXoOnjUmRZjp39AHSgwPkBGGC8CXspYxFc_IaGGQ/s400/DSC_0494.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Na
hora do café, avisos para manter-se em silêncio, nunca respeitados.
À mesa, o impulso pela conversa era maior que qualquer orientação.
Alguns comem nas mesas, outros no chão. </span></span></span>
</div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Quatro
dias foram poucos para compreender o Khumb Mela, mas interessantes
pela chance de observação.</span></span></span></div>
</div>
Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2759756615330892735.post-90191793765177160692013-02-05T08:15:00.000-08:002013-02-05T08:15:39.392-08:00Khumb Mela<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">O
Khumb Mela é o maior festival religioso do mundo. Minha descoberta
faltando apenas um mês para chegar à India. O mundo ocidental
cristão não abre a janela para a gente ver isso. A Globo, por
exemplo, vai para o Khumb Mela só agora, usando Prem Baba como
gancho.</span></div>
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: Times-Roman, serif; font-size: 16pt;">Ele
ocorre nas cidades de Allahabad, Haridwar, Nasik e Ujjain. A cada 12
temporadas, ele toma Allahabad, cidade localizada no estado de Uttar
Pradesh (centro do país) na junção dos rios Yamuna e Ganga, para o
Maha (maior) Khumb Mela. Essa é um dos motivos que faz o local ser
considerado especial, sagrado para os indianos e suas múltiplas
seitas.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">A
lenda diz que em , após uma batalha entre Deuses e Dêmonios, o
amrit, o néctar da imortalidade, teria caído neste local. Desde
então, o Khumb Mela ocorre. Suas datas principais são os banhos
sagrados nas águas dos dois rios. É a procura por um pouco da graça
deste néctar que atrai cada vez mais pessoas, trazidas por seus
líderes espirituais.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Além
dos gurus, Babas, mestres e seus seguidores, o Khumb recebe os
sadhus, os homens santos da religião indu, que chegam de todas as
formas de todo o país.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Mas
não é só a religião predominante que está no evento. Camps de
outras crenças também marcam presença. Dalai Lama, representante
máximo do budismo está lá, os muçulmanos estão também.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7jIIprvpbttdFMLcVsXYTR8ISNNc4O0gVKDZEjH5jfLyQig3J_cOMGvs7eXOdz8pBfWaUEKDj2-RHOeRUPcUyqRFgGhD461U3QyPuwM6bTnO4aQeIveAhe4Mtc7JEkYbwYGE0LDR6sPg/s1600/DSC_0096.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7jIIprvpbttdFMLcVsXYTR8ISNNc4O0gVKDZEjH5jfLyQig3J_cOMGvs7eXOdz8pBfWaUEKDj2-RHOeRUPcUyqRFgGhD461U3QyPuwM6bTnO4aQeIveAhe4Mtc7JEkYbwYGE0LDR6sPg/s400/DSC_0096.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
Khumb Mela também serve de encontro entre a política espiritual e
religiosa com a tradicional. Em alguns dos eventos socioambientais
realizados no camp 13, também de Prem Baba, em divisão com Swami
Chidanada Ji, o governador de Uttar Pradesh, chamado de “
Governador Verde” esteve presente.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6JqzNNvryAm5QsB3_Q7IylTEEoZrS43Hej4lou6KlX6ZEniimBlg94B-EtEfS-Ct5o21ZiER0vPsgINZIXWl2G9XUriLyjGJHbHk7wyDGf3tOLBn8CRzrmS6IcNEg9cP-zl1yBpwimqI/s1600/DSC_0146.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6JqzNNvryAm5QsB3_Q7IylTEEoZrS43Hej4lou6KlX6ZEniimBlg94B-EtEfS-Ct5o21ZiER0vPsgINZIXWl2G9XUriLyjGJHbHk7wyDGf3tOLBn8CRzrmS6IcNEg9cP-zl1yBpwimqI/s400/DSC_0146.jpg" width="353" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Com
a decisão de adentrar ao ambiente proposto no camp de Prem Baba,
além da gripe que me derrubou por um dia, tive apenas uma
oportunidade de caminhar pelo lado mais efervescente do Khumb. Tive a
oportunidade de ver o momento em que centenas de Sadhus são
alimentados, no fim da tarde, à beira da Ganga. Percebi o quanto
transforma a própria distribuição da população de Allahabad.
Muitos habitantes da cidade saem de suas casas e se mudam para o
festival. Foi mais um momento em que percebi (não quer dizer que
entendi) a complexidade da sociedade indiana e seus mais de 1 bilhão
de personagens.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Vi
pouquissimos estrangeiros e observei que muitos locais preferem
assim. Pude fazer algumas tentativas de retratos, já que tanta gente
pede fotografias. Fui alertado sobre os trombadinhas. E por esse
alerta, me pediram um trocado. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Também
acompanhei, na caravana de Prem Baba, eventos religiosos, ambientais,
sociais e políticos. Participei de um encontro no Sachcha Ashram,
perto de nosso acampamento. Lá estava Prem Baba e outros gurus, como
Swami Chidananda Ji. Ashram é um local onde se busca, através de
um líder religioso, o retiro para evolução espiritual, em um
resumo bem resumido.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">As
margens do Yamuna, próximo à Ganga, acompanhei um acordo entre
líderes espirituais e humanitários para a despoluição do sagrado
rio. Dalai Lama disse que ia. Mas furou. Um representante esteve em
seu lugar e deve ter frustrado a imprensa, que encheu barco com as
cores da India.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcrffvSZ9S__ff2OvUFNWJTmF8Z0E-kVGh1mMMcECf1acHVbn8luF3SlLLmO48_rKL2ZeNnUo9hy2lDrIoWdIHzyso1gwsm7LAGm2hV4q1T7vgaR2VQI1unN4db49zo442_V6nuOG5BC8/s1600/DSC_0191.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcrffvSZ9S__ff2OvUFNWJTmF8Z0E-kVGh1mMMcECf1acHVbn8luF3SlLLmO48_rKL2ZeNnUo9hy2lDrIoWdIHzyso1gwsm7LAGm2hV4q1T7vgaR2VQI1unN4db49zo442_V6nuOG5BC8/s400/DSC_0191.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Eu
queria ter visto o Dalai Lama. De campanhas para despoluição já
estou calejado. As intenções podem ser boas. Talvez a ação feita
por líderes religiosos seja uma cartada para chamar melhor a atenção
da população, claramente pouco preocupada com questões sanitárias,
mas ainda fortemente influenciada pelas crenças. </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">O
problema, de certo ponto de vista, torna-se outro. Que postura terá
a própria religião, nada acostumada a fazer críticas a seus fiéis,
para colocar esse dedo na ferida? Se religião é conforto, quem terá
coragem para pisar nos ovos? Como?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">E
como fazer um programa de despoluição de um rio sem tratar da
questão do consumo, do crescimento das cidades, da densidade
populacional. Que religião já falou sobre controle populacional?
Quem quer perder rebanho?</span></span></span></div>
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Moreno Bastoshttp://www.blogger.com/profile/17833650301040398992noreply@blogger.com0