por Vilauba Herrera
Derrubou a agulha, que gemeu alto, antes de começar a cantar. - Nunca coloquei esse disco, sussurrou para si mesmo, enquanto ela procurava mais um cigarro na bolsa surrada, em cima do sofá. "Falling James in the Tahoe mud / Stick around to tell us all the tale...", a voz rouca começava a dominar o quarto pequeno e escuro.
O vestido era preto com detalhes verdes e vermelhos. Era isso que via, além do sorriso que lhe preenchia a alma. - Não acredito que você tem três discos iguais e nunca escutou, questionou com a voz fraca, soltando fumaça.
Cadenciada, a batida afastou o tédio daquele instante. Levantou rapidamente, e com o braço, esbarrou na revista velha, que caiu, aberta, no chão de tacos empoeirados. - Porra, sou um desastre, mesmo.
- Relaxa, já era. Essa música é estranha. - Mudou de assunto, sorriso de canto, boca fechada.
"He got all liquored up on that road house corn / Blew a hole in the hood of a yellow Corvette..."
Achou a lâmina, embaixo da vitrola. Estava lá há meses. Prometeu nunca mais usá-la. Arranhou a mesa, fez desenhos, fingindo saber cantar a melodia inédita.
"I said John, John, he's long gone / Gone to Indiana, ain't never coming home..."
- Não tenho me lembrado muito das coisas que fizemos juntos. Por que as pessoas guardam tantos restos? Gostamos das feridas, você não acha?
Escutou, mas com os olhos no vinil. Um pedaço de cigarro entre os dedos, cinzas em sua coxa nua.
- Vamos dormir?
- Amanhã preciso acordar daqui a pouco. - E riu.
Abraçaram-se, ele beijou o alto de sua cabeça, com cheiro de shampoo. Ela afagou suas costas. Suspiraram.
- Boa noite, disseram juntos.
Esperou ele deitar na cama sem lençol. Ainda esticou o olhar para ver a porta fechando. O dia começava. Enfiou as mãos pequenas nos bolsos curtos e caminhou, com a cabeça baixa.
"Banging on the table with an old tin cup / Sing I'll never kiss a Gun Street girl again..."
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